Tormentas prometidas que no están.

Cuando mejor estoy, mejor recuerdo los malos momentos para evitar que se vuelvan a repetir.

El espejo negro y la canción.

Como te destruye el viento, cruel, como una hoja de papel, suave y cariñosa y te convierte en un cuerpo vacío, las mentiras, blanca navidad, porque no podeís decir la verdad, de vez en cuando amistosamente, sin herir. No siempre se puede vivir en clave profunda, pero las sirenas son tan cansadas y crueles tan mitificadas y falsas, un constructo literario, todo se resume a eso. A una imagen de pureza que ya no existe y que en la amplitud del tiempo que vivió fue un aleteo fugaz que quizá no era real.

Y luego quizá halla algo de verdad en medio de tanta mentira y tantos juicios morales, pero se perdió, prostituida la ingenuidad por la edad, el tiempo y la realidad. No nos queda mas que caminar siendo parte de este mundo acosador, imágenes, letras y pinturas que buscan vendernos. El culmen de la creatividad humana es primero pura e ingenua y luego decae en simple narcisismo cínico.