Y el huracan.

Crónicas de un suicida. Ficción.

Si alguien me hubiera contado que la iba a volver a ver, quizá no me hubiera suicidado. Sin embargo yo se la verdad y es que ni yo quería verla, ni ella me quería ver y que de hacerlo, nada surgiría. Es tan dura la nada que te lleva a replantearte todas las posibilidades, hasta que se agotan.


 Todo estaba cayéndose de una forma terminal y yo iba de un sitio a otro como un ezquisofrénico cerrando cortes, poniendo vendas, haciendo de mi propio psicólogo, leyendo mucho, follando mucho, estando solo. Es tan superficial decir que la compañía no cura la soledad, pero no lo hace. Cuesta tanto lograr una conexión, es terrible ver como hay gente que se lo toma tan a la ligera, para algunos las conexiones son parte de los hilos que nos mantienen atados a la vida y se construyen tensos y vitales, tanto que cuando se rompen hay un latigazo  primero, directo a la cara y luego, luego esta la caida, Nunca se para de caer de cierta manera ante la ausencia de un hilo fundamental.

 Nunca he hablado de esto con nadie, si lo he comentado por encima, incluso he rasgado la superficie, pero mi vida es mi vida. Cada uno tiene que aprender a salvarse solo y quizá ese narcisismo y divinismo ideal es lo que me mató.

Ahora creo que todos los sueños son mentiras que los hombres perseguimos esperando estar vivos. Es como la construcción de un personaje literario, te inventas tus sueños, te inventas tu rol, te lo inventas todo. Hasta que los estrujas tanto, los usas tanto como escusa frente a la vida que acabas por entender, pues eso, que son una mentira. Una construcción social ideal que no representa ni trasciende en nada.

Ya no se si me gustaban los parques de verdad, solía repetir tantas veces que si... quizá me autoengañe, seguramente. Los parques están bien, a secas, no debería haberles puesto tanta carga emocional-ideal.

La soledad te empequeñece y arrincona, es dificil ver la luz.

Los frentes se desmoronan, no tengo ganas de pelear. Solo quiero algo de paz.

Todo ha caido, solo quedamos yo y el puente, la última dualidad.

``Y entonces, todo se encendió``.

Así, para empezar.

Ella tenía los sueños y yo tenía mi silencio, yo me quede con sus sueños y ella con mi silencio.

Exito social.

Escrito hecho a raíz de este artículo muy interesante, leer entero o no leer:

http://elpais.com/elpais/2016/01/12/ciencia/1452596072_476100.html


Prometeo llevaba orgulloso al mundo sobre sus hombros y chuleaba ante el resto de titanes sobre lo exitoso que era.

Pero la verdad es que Prometeo se estaba matando, el mundo le robaba años de vida, encerrándose en la soledad individualista del éxito, solo para el y el se estaba quedando solo.

Se trataba de ir hacia alante o de derrumbarse, de vencer o morir, no había termino intermedio. Prometeo se suicidó, el éxito es un monstruo voraz que tiene que ser alimentado eternamente y se comió a uno de los titanes.

Hacia la niebla y las tinieblas.

Alicia caía y caía y en la oscuridad aparecía todo tipo de cosas, siniestras y terriblemente bellas. Esa es la belleza del dolor y todo lo oscuro, del vertigo y el terror, en la oscuridad ella era mucho mas consciente de estar viva.

La metamorfosis

¿Quien eres? Me pregunto con interés a una de mis polifacéticas actitudes. A lo que me contesto, ``yo soy el amante de la tragicomedia enamorado de la actuación, un actor frustrado que juega con las emociones y la inteligencia para simular el entusiasmo por la vida``, así es mi amor, una farsa de personajes en constante cambio ocultados por un yo omnipresente y caótico con las sensibilidades tocadas.

Lo bueno es que de todo gusano, mas tarde o mas temprano tiene que salir una mariposa.

Creo que lo llaman maduración, o algo así.

Y ahora es cuando admito que esto, esto es comedia.

Contigo, hasta ser tu.

Hablando con mi padre, me decía que el verdadero amor no es egoísta, que deja ir aunque duela en cada punta de la piel, que no intenta retener ni poseer, que es comprensivo y entiende que a veces es mas un problema que una solución, y que se deja de tratar tanto de ti como de aquel al o a la que amas, de facilitarle la vida y buscar su felicidad. Yo lo mire como miran los niños por primera vez a alguien, preguntándome cual es ese universo que me oculta, sintiendo una empatía astral y cariñosa, puede que no seamos tan diferentes.

Dicen que los hijos tenemos la misión de ser mejores que nuestros padres, a mi me lo pusieron muy difícil.

Relojes rotos.

No hay dolor para quien no sabe sufrir, ni sabiduría para el que no sabe saber, ni amor para quien no sabe amar.

Las noches y los días son como una sucesión incesante que un día cesarán. El universo se derrumba sobre su propio orden y por momentos parece que solo queda la oscuridad ¿el espiritu imperecedero de las cosas efimeras donde esta? En todo hasta que no hay nada.

La apatía intelectual que siento, la visión global de un puzle de muchas alturas me tiene entristecido y alejado. Las conversaciones que un día fueron aces de luz, estímulos para mi se repiten y todo problema único después de cuatro preguntas tiene un dilema universal. Es todo lo mismo, y lo mismo todo da, las fuentes de inspiración de mi cerebro y corazón se secan y no tengo ya ni ganas de jugar.

Quizá me he descubierto demasiado, no me veo con la capacidad de sorprender ni dar felicidad a nadie sin recibir sufrimiento a cambio y anhelo la magia si algún día la tuve. Solo soy capaz de vivir como una caracola hueca. Miro al resto con desidia y prepotencia, ¿es eso todo lo que podeís dar? que guay.

Las palabras están atascadas, yo no funciono demasiado bien.

Espero poder arreglarme.

Grandes canciones populares.

Hagamos autocrítica y convirtámonos en nube.
        El romanticismo murió
               con una genial canción.

Wi, en algo, vencí.

Nunca hubo nadie que las quiso mas y peor que yo, en eso con todas las que en mi vida aparecen es en lo único en lo que siempre me proclamo vencedor.

Evolución y crecimiento.

Nunca he temido al futuro, porque en el fondo sé, del verbo saber, que en última instancia estaré yo para adaptarme a el, para superarlo, para mejorar y ser mas que jamás, yo mismo.

Nunca he temido al pasado, porque en el fondo sé, del verbo saber, que, aunque duela, siempre estoy y estuve preparado para poder superarlo.

Nunca he temido al presente, porque en el vivo y soy feliz.

Aquellos que temen la sombra infinita de las cosas que pueden pasar dejan que los miedos les estrujen la garganta, los amenacen y conviertan en monstruos esclavizados por todo lo oculto a lo que no tienen valor de sacar a la luz.

Sin embargo, no soy perfecto y si tengo un miedo. El miedo a las alturas, que esta en mi y no en mi pasado, presente o futuro, el vértigo a dejar de ser yo y de poder controlar mi destino y mi corazón. Yace en mi subconsciente el temor al arrebato, un miedo que odio y desprecio desde lo mas profundo de mi ser.

Después de todo siempre quedan monstruos por vencer y cosas por conseguir. Y yo tengo demasiado bien racionalizado a mi enemigo, que como en todos no es sino yo mismo y mis defectos. Y aquellos que se crean perfectos tienen un problema, porque nunca podrán mejorar como personas y vivirán con miedo, porque lo que hoy les atormenta, mañana pasará y no lo podrán evitar porque en su ingenua creencia de perfección, no podrán cambiar con el mañana y siempre serán, lo mismo.

Y aunque hay cierta belleza teñida de tristeza en lo que no cambia, lo verdaderamente bello es ver la evolución de las cosas y crecer junto a ellas. No merece la pena crecer sin llegar a conocer, unas pocas cosas.

rompe la lengua

Sapiosexual---->saposexual.

Iba de sapiosexual y se quedo en sapo sexual. ¿Como puede amar lo intelectual aquel que no lo es? me preguntaba yo, la respuesta es facilona, es una intentona fracasada de convertirse en lo que jamás será. Robas los recuerdos de los muertos, pero hay gente a la que nunca podrás matar. Era radico-emocionalidad lo que propugnaban sus edictos, contrarios totalmente a ningún atisbo de intelectualidad.

En el fondo codificar a la intelectualidad y a cualquier cosa lo convierte en desprecio, ese es el precio de hacer de algo bello una categoría adjetival. Cada vez mas veo asociaciones respecto a ello, el intelectual, los sabiondos, los filosofos. Ustedes, los raritos, los diferentes, simplificar lo hacen los simples. Cada vez que lo oigo me descojono, pero si es un halago, dicen. No lo es, es un deseo de que algo complejo de entender quepa en el mundo del que lo dice. Todos tenemos nombres que connotan la infinita complejidad individual de nosotros mismos por los que ser nombrados sin necesidad de simplificadores. Ser simplificado desde lo lejos dentro de un grupo en el que hay de todo, desde suporters del nazismo hasta budistas es asquerosamente indignante.

Que comodidad tan intrascendente, la desvirtuación individual en una categoría pero sobre todo que horrible cobardía. Si la gente no se atreve a saber (conocimiento) o conocer (gente) por que el conocimiento les queda grande, pues es respetable. Sin embargo, no me jodan después con la masturbación en la auto-creencia de la sapiosexualidad. El único sapiosexual es el sabio o el que guarda algo de sabiduría, por lo tanto, que terrible cinismo totalmente contradictorio el del que se cataloga como tal.

Porque solo un imbécil podría llamarse sabio a si mismo, y es que si existeran los sabios nunca serían capaces de decir que lo son, no es una actitud sabia. Y los imbéciles aman obviamente a los imbéciles, lo que vienen a ser a los que yo considero humanos-sapos.

Sapiosexual---->saposexual.

No todo lo pasado fue peor.

En contra de la naturaleza.

Lamento si hay alguna spoileada, nunca jamás las he hecho y este es mi rincón del universo y quiero, en alguna de mis futuras relecturas, ver esto, entristecerme, alegrarme y llenarme de un universo precioso.

De algo que me recuerde, que la fidelidad y el amor no son solo un error, ni una estupidez y que ser consecuente con el, incluso en contra de tu propia naturaleza no es un fallo, triunfe este o no. Sino magia y belleza y que hay que construirse a uno mismo mágico y bello aún en contra de ti mismo y de todo lo demás.

Salvaje.

En un paraje bucólico provocaban a lo diabólico, ella le llevaba por el mal camino y el asentía. Invoquemos sueños y mentiras, decía, y el respondía con amor; ``cariño, no nos quedan ya ni las alas, estas se encuentran quemadas como yo mismo``. Si no podemos volar tendremos que saltar pensó ella en alto a modo de sugerencia. Y asi fueron dando saltos por el mundo, intentando reanimar las llamas de sus corazones, desde fuera hay que admtir lo cómico de la situación. Pero que mas da bailar en medio de la calle principal si entre los que bailan la visión mundial desaparece y se pasa a la construcción de un mundo alternativo en el que esconderse de las miserias de la realidad. Fue un mundo precioso, hasta que curadas las alas el voló y ella no.

``Si no me puedes seguir es que nunca me amaste``, dijo el y sus ojos se tornaron en todo lo diabólico que se habían construido juntos. Ella en un último intento de seguir con esa poesía salto desde la montaña mas altas y el la vio apático, patética, intentar volar. CRASH, su craneo contra el abismo, el momento mas artístico imaginable pensó con una triste sonrisa. Bajo volando a ver los restos muertos de ella y habiendo certificado su muerte, en una piedra cercana, escribió. ``Querías llevarme por el mal camino y ese camino te comió``.

Tras lo cual, impasible, se fue hacia un rojo/viejo y consumido sol.

Belleza.

¿Como una cosa tan fragil puede existir?
Solo quiero jugar contigo hasta morir.


Esta es seguramente la historia mas bella que creo que alguien se ha podido imaginar y soy un vedadero estúpido hipra-sensible enamorado de las historias que se van quedando en mi pecho.

No se como explicar lo infinito de mis sentimientos. Yo no los entiendo y me siguen agarrando la garganta, sorprendiéndome como las cosas mas pequeñas se pueden pegar a tu alma. Creo que si las personas somos capaces de crear universos tan bellos, y si en las noches de Noviembre siento tanto, es porque hay algo bueno en nosotros, supongo que incluso en mi.

Estrellas perdidas intentando iluminar la oscuridad.

Bailan las particulas en la nada y ninguna escucha sus llamadas.

El mundo se convirtió en una mentira, en una patraña detrás de otra, es un borrón desagradable de superficialidad, son imágenes disparándose a bombazos, intentado adoctrinarte en la insustancialidad, son trolas, es un modelaje continuo y aburrido de nada. Vivimos en el siglo de la nada difuminada intentando parecer algo, imitando burdamente a maestros que imitan burdamente a maestros todos ellos imbéciles seguidores de alguna idea sin auto-desarrollar por sus seguidores. Es como una hidra de cabezas huecas, cortas una salen 20 todas repitiendo mensajes cuyo máximos influenciadores son o el hippie nerd de Coelo el malote Reverte o, algunos, unos pocos, en un ataque de inspiración máxima llevados por la búsqueda de la justificación del alcoholismo y todo lo traumático de Bukowski.

Me gustaría poder explicaros lo solo que me hacéis sentir, lo intelectualmente abandonado, lo triste, la sincera tristeza que muchas veces me provocáis. La de trolas que me obligáis a decir, la de veces que me haceís bajar de nivel para tocar debates de bajísimo nivel intelectual. Es como... si toda la construcción de mi mismo de estos años sufra de retrasos constantes ante la poca estimulación de mi cerebro. Me gustaría poder no sonar arrogante ni pedante, pero es que esto que me pasa me provoca desesperación y desgana y miedo, miedo a una muerte sin saber, ni sentir, aceptando y tolerando a la imbecilidad reinante , no es la muerte sino el morir sin saber ni saberme sin explotarme al máximo siendo lo mejor que pude ser lo que me puede atemorizar.

Sospecho que todo esto me esta conduciendo a una apatía abismal, se suceden las noches y los días y yo ya no siento nada. Me concentro en este trabajo anarco-individualista del siglo XXI en el que lo único por lo que tienes que preocuparte es por ti mismo, tus objetivos, tus tus y mas egoísmos. Y me cabrea, porque yo quiero conectar, ser ojos y ver en la luz y la oscuridad. Pero como se puede lograr eso si todos se van alejando distraídos por imbecilidades superficiales, por modas, por inocuos cortes de pelo, o cuerpos superfluos que en 10 años no estarán, por estúpidos mensajes basura de carpe diems o que el saber trae infelicidad ¿Como se puede combatir esta avalancha imparable de tontos del culo, gritando cada uno mas que el de atrás? yendo hacia un precipicio como locos, imitándose todos entre si y riéndose de forma desagradable y mezquina, de forma estúpida.

No hay nada mas estúpido, mas triste, mas penoso que un mundo de imbéciles. Ese es un mundo condenado a que todo lo malo sea merecido, porque quien no quiere saber se merece todo lo malo que le pase. El saber prevee, el saber predice y salva, el saber nos hace humanos joder, aquellos que quieren saber tienen el merecido derecho a sentirse mas humanos, mas vivos, que aquellos que se niegan a ser conscientes de los diámetros de la realidad, a ser concientes de la terrible oscuridad a la que el universo se enfrenta.