Fire

Aun tienen fuelle, miradas secretas y caricias guardadas, sueños por terminar y pasos que dar. Son el mejor tesoro del pasado que guardo y si ahora no lo son lo fueron, porque para mi jamas moriran.

Mirándolos nadie lo vería, ahi estan, mas de 50 años de secretos, de sonrisas de complicidad discreta, de daños innecesarios, de paciencia y de cariño, de gigantescas cantidades de cariño respeto y fascinación el uno por el otro. Siempre estuvieron ahí en los buenos momentos y en los que la vida se volvió mas puta. Son una foto del paso de estaciones con ellos 2 de fondo, y los corazones siguen siendo igualde fuertes que desde el primer día que alcanza a recordar mi limitada memoria. Como si mis 20 años, toda mi vida, fueran pocos para enfrentarse a un sentimiento, a una razón motora que es una mirada a la misma persona con la que se casaron hace exactamente 56 años.

A ellos les debo mi fascinación por los sentimientos en el estado puro, y mi odio a las mariconadas modernistas y falsas, a la incapacidad de no atrevernos a conocer lo que queremos, a no ser capaces de darle el tiempo que merece y descubrir cada día un detalle nuevo, a no atrevernos a cuidar un mundo construido, porque en la primera piedra encontramos tres mil razones para desertar y no nos fijamos en las cincuenta mil que hay para seguir hacia delante, las proporciones no siempre son las mismas, claro, ni los ojos que las miran, pero cuando los veo juntos, irremediablemente se me amargan los ojos envidiosos ellos, de la mas sana de las envidias. Para acabar desquitándome con el siglo en el que a la probabilidad, asquerosa ella, le dió por tirarme a un mundo cada vez mas frío y mentiroso, en el que los verdaderos actos de belleza humana quedan irremediablemente condenados a la extinción, por eso me consuelo idolatrando este sentimiento, sabiendo que me queda poco tiempo para sonreir con su felicidad.

Se alejan juntos al paso del tiempo, cogidos de la mano,detras, el viento. Al final ninguno los veremos, pero de verdad deséo, súplico al cielo, que si en esto alguna vez se pretendió alguna justicia, vuelvan a abrazarse pasado la capulla penuria de la mortalidad. Porque un amor inmortal se merece eso mismo, la inmortalidad.

No estoy enamorado del amor, pero ellos son la mejor razón para estarlo.

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Recuerdame por que peleo y desenpolvaré el arpón, fletare mi viejo barco e ire en busca de una única sirena.

El piromano de los encantamientos

Tengo alma de pirómano, porque mi mundo son las llamas, el fuego, y la ceniza que queda atrás. Mis sueños, son sueños de Nerón, la hoguera suprema, para poder volver a levantar la bandera, en un mundo un poco mas limpio de esta podrida humanidad.

Probablemente Nerón como todos los genios estuviera loco, porque la locura es una actual incomprendida genialidad futura, pero su locura era una locura poética, una locura melancólica que quizá, idealizando como idealizo a ese gran capullo, esperaría la destrucción de una Roma decadente, una Roma cobarde llena de ladrones y violadores, de inmerecidos herederos ricos, gordos y vagos que no ganaron lo que comían, una Roma muerta por dentro, sin héroes revolucionarios ni sueños por soñar, una Roma cruel y oscurista, cuyos cimientos idealistas fueron pervertidos por una manada de capullos. Quizás y solo quizás el incendio de un loco incomprendido fuera la mayor declaración de guerra contra la maldad humana.
Es paradójica la capacidad de autodestrucción y autoregeneración humana, como con fuego se destruye, y como entorno al mismo fuego se construye, después de Nerón resurgió la rosa Romana y fue corrompida de nuevo por la carencia de jardineros y de pirómanos idealistas que soñaran construir algo mejor.
Por eso sueño o quiero soñar con la mayor de las hogueras, una que haga historia, y que nos permita intentar un acercamiento a la perfección y a la aniquilación del innumerable numero de maldades que con el tiempo han surgido, y que el fuego no discrimine ni por sexo ni por oro ni por edad. Después habrá tiempo de construir y habrá tiempo de soñar, pero sueños de verdad
El pirómano de los encantamientos, fuego a la mentira, fuego a la maldad, fuego al ropaje de la malvada inhumanidad.

ceguera indiferente

y el mundo se aleja de mis ojos, para aterrizar en la nada, donde no hay nada y nada es lo que quieres que haya porque la nada es el todo. Hay veces para mirar, otras para temer otras para soñar y muchas mas veces, hay. Pero hay veces que te alejas, que te sientes diferente y lo ves todo lejano, y te sientes engañado por ti mismo, tu forma de hablar y tu forma de actuar. Hay veces que te sientes incomprendido, porque ni siquiera tu comprendes lo que sientes ni comprendes lo que has sentido. El mar no está donde estaba ayer, y la luna desaparece del cielo, para dejarte solo y confundido, no veo luna, no veo el mar, solo veo la sombra de los pasos al andar.

Te quedas quieto por miedo a pegártela, y los ruidos se agudizan, y los grillos se vuelven lobos, y el viento, viento, y el silencio es aterrador, no por ser silencio sino por la soledad del momento. ¿Donde estoy?, ¿quien soy? si en medio de la oscuridad no veo la terminal de mis ligamentos, inconsciente mi conciencia dicta la sentencia de mi existencia en soledad, pero estar en soledad al menos es estar.
J. C.R.T

Seres humanos: Entre la rosa y la hijoputez

Es bonito el trabajito de las narices, aquí estamos en el hospital con la panorámica, hay que admitir que esto de los hospitales son verdaderos centros sociológicos. A lo que iba, ahí esta aguantando el tipo la chavala con un chiquillo con el que no debería tene ningún vinculo, y tratandolo con el mayor amor y ternura que había visto desde hace bastante tiempo. Quizás sea verdad y se necesiten muchos mas trabajadores sociales en este mundo, o quizás simplemente se necesite un poco mas de amor.

Que mariquita nos salió el capullo, diréis. Pues si un poco emocionalmente voluble si que ando, pero es que es bonito, es bonita la manera que trata al que debería ser solo otro mequetrefe mas, como le peina con la mano intentando solucionar algo, es bonito como le mira mientras el enano hace una escena arrastrandose por el suelo, seguramente buscando su atención. En el mundo hay diez millones de sonrisa, y acabo de encontrarme con la mas bonita de todas, una mirada de ternura gratuita, de la verdadera necesidad humana de cuidar y comprender a otro ser humano y a quererlo por como es. Aunque sea un enano mamoncete e hiperactivo, ella seguirá viendo lo que hay detrás de sus ojos, enamorada seguramente de la necesidad de querer cuidar a alguien al que la vida le ha jodido.

Por esa mirada quizás tengamos una razón de ser y una escusa. Puede que la infinita maldad de la que nos provee nuestra asquerosisima condición humana, todo ese odio feo y gratuito, esa envidia ruin y mala, esa asquerosa habilidad de intentar humillar en busca de la autosatisfacción que algunos no pueden lograr por méritos propios. Puede que todo eso y muchísimo mas se vea justificado por esa ternura, puede que esa mirada sea la que explica el porque coño la naturaleza dios zeus o lo que coño sea no se lincha a tirar rayos y a matar capullos, quizas este enternecido el hijo de la gran perra mirandonos embobao.
Mientras, puede que no a muchos metros de ahi, tres hijos de la gran puta con AKs 47 humillan a un pobre agricultor, el primero pateandole mientras el hombre orgulloso intenta levantar la cabeza, hasta que el segundo se viola a su mujer delante de el y se ve obligado a mirar a otro lado, herido en su incapacidad por proteger lo que mas ama. Porque estas cosas pasan a diario, cualquier hombre de experiencia en la vida os lo contara, yo solo cuento lo que me han contado, y lo que sé que todo hombre deberia, tarde o temprano, conocer y despreciar.

Pero bueno volviendo al tema, algunos diréis en vuestra asquerosa vanidad por degradar el trabajo ajeno y el amor al projimo (que a la mayoria sois españoles y se os ve venir) que la mujer esa trata con tanta ternura al mamoncete porque le pagan. En tal caso me reiré de ustedes quienes seáis, perros ciegos. Porque esa mirada no se compra, es una necesidad intrínseca en el ser humano, aunque algunos se pongan gallitos y machotes, todas las personas incluso los mas jilipoyas necesitan en su vida algo de comprension y a alguien que les sepa ver, lastima que eso se vea como debilidad, y que sea mas autocomplaciente despojar de su honor y orgullo a un granjero desarmado, humillarlo y creerse superior por unos momentos. Lastima que los hijos de la gran puta que controlan este mundo de tercera, tengan tan poco amor propio. Pero sobre todo lastima que no hagamos nada, bajo la badera de ojos que no ven, y el corazón se me parte porque yo quiero ver, porque todo, hasta lo malo, de hecho, sobre todo lo malo, debe ser visto si no quieres ser un puto hipocrita.

La ametralladora de decir mentiras: España

Me encanta España, y es que España mola un huevo, es divertido ver el arte de la politica en pleno esplendor azotando los suelos de la tierra castellana como sal que azota los campos, y es que en España ni toros ni mierdas lo que se tiene que ir a ver son los duelos a muerte de nuestros politicos, me recuerdan a esos años en los que los hombres tan dignos ellos, vestidos de metal cual armadura andante cojian se quitaban el guante de la mano y les pegaban peazo hostia en la cara al que habia dicho que sus playeras no eran last generation(porque esto de los duelos era lo normal entre 2 coleguillas), como para que no hiriesen el honor, que unos guantes de metal de esos te hieren la cara el honor y el apetito del dolor de la hostia que te ha dao, que uno no temia el duelo temia la hostia del puto peazo guante de los cojones, pues eso, que hoy en dia es mas de lo mismo pero en mala hora se enterro el guante, que de divertido seria ver a cejitas darle con guante de plomo al del pepe y igual a viceversa, a ver si se desencajan la mandibula y dejan de soltar mierda sideral y literal por sus bocas, y es que ellos parecen tan dignos a ojos de la plebe como uno de esos grandes hombres del pasado(se removeran en su tumba por compararlo con estos personajes), tan serios ellos acostumbrado al traje de chaqueta y insultando a la inteligencia humana como bombardeo que bombardeaba Irak 100 bombas por segundo, que uno oyendolo dice, ay, joder, puta, mierda, hostias! y asi hasta 100 tacos de mejor a peor calibre, y es que no se como se iran a dormir estos hombres, supongo que diciendose a si mismos: Toma ya!, record de mentiras por segundo sin que nadie me parta la cara a ver como me iguala el del otro lado, buenas noches España.

I can fly but I need her wings...

http://www.youtube.com/v/cdjxYdLBgNs

-Es injusto...
-¿El que?
-la luna joder la maldita luna
-¿que tiene de injusto a luna?
-Todo en ella es injusto, es tan perfecta, tan bella... esta ahi pero no la puedo coger, la veo y no la puedo alcanzar, parece como si te provocara a atraparla y sin embargo uno salta para no llegar...
-Siempre te gusto tener lo que no se puede tener
-No hay nada que no se pueda tener, solo necesito una escalera un poquito mas alta...

Mortis esta en todos sitios, cegato

Pues si que si que los humanos no tenemos mas memoria que la que tenemos en vida, eso de que la historia enseña y esas cosas son fumadas de historiadores con vocación, que buscan darle sentido a un trabajo que mirandolo desde todos los puntos de vista no tiene sentido, mas que la culuralización y que no me venga un apasionado amante historiador que yo conozco a tocarme las narices, que yo tengo tanta o mas vocación por la historia que tu, pero los hechos ya se fundieron mis pajas mentales, y lo de la historia esta bien estudiarla pero me temo es intrascendente.
Y todo esto viene a que el otro día vi a un tio volar literalmente por la carretera para darse una pedazo hostia digna de las pelis americanas(pero sin explosión inclusive) y con el coche volcado salir con una cara de sorpresa/jilipoyas digna de foto, haber si el muy sunormal creía que haciendo el tonto lava como estaba haciendolo no iba a terminar empotrandose. Pensandolo un rato yo que maldita esa la manía de pensar que me ha venido últimamente pues concluí que ya no valoramos nuestras vidas, que necesitamos una guerrita o 2 para que temamos de verdad a la muerte, y pensemos de veras en el tema y en su importancia, ya os digo yo que con una buena guerra de esas de las de antes en la que la palma tu mejor amigo y tu novia y en la que tu suegra es la teniente/coronel del escuadron entenderiais el porque los abueletes de la guerra civil (esos de los quedanya tan pocos) van a 25 por la autopista, y que venga el gris de turno a cobrar multa por velocidad anormalmente reducida para que le digan al cabronceste,que si setiene que pagar el paga pero que el va a seguir yendo a 25, que ya arriesgo y temió por ella en la trinchera del primer asalto a Madrid rodeado de muertos con las balas zumbandole en el oído por el que aun escucha y no es cuestión de quitarle horas a su reloj.
      El espectro de la muerte ha estado demasiado lejos y ahora creemos que somos inmortales y que podemos jugar a ser Fernando Alonso sin que nos pase nada, que yo entiendo lo que chuta una buena dosis de adrenalina pero no me vuelvas a poner esa cara de panoli por ver que si que eres mortal, que duele cuando te rompes un brazo que papi muerte aunque nos olvidemos esta en todas las esquinas aunque en la paz no proliferen sus miedos como en la guerra.
      Y que venga a enseñar uno de esos historiadores con tanta vocación lo que es el temor a la muerte, ese que se sufrió en tantas guerras y conflictos para que veas como el mismo jilipoyas de turno sigue yendo a 200 por la misma carretera convencional hasta que ocurre lo que por probabilidad tiene que ocurrir, que te quedas con una cara de subnormal profundo (y ojala te amputen alguna parte de tu cuerpo para llevar un memorándum encima por jugar con la muerte), somos lo que somos en gran medida por lo que hacemos y es graciosisimo ver como cuando uno se queda cojo por mérito propio, diga,`` hostias que mala suerte``, y de suerte nada so mamon que el labrador se coma lo que labra, ¿cabronaso? o ¿justiciero?, que no he hablado de terceros que sufren por las ganas de jugar a los cochitos de choque de otros y la justicia es injusta con ellos que caminaban o conducían tranquilamente hasta que pum,¿quien es? San Pedro, ¿pero yo que hago aquí...? ``Que la has palmado chaval``,`` pero, pero no puede ser joder que aun tengo una hipoteca que pagar mi mujer no tiene curro y cuida a 3 chavales``, ``es lo que hay tio, mira ahí viene el que iba a doscientos por hora y se empotro contigo``, ¿quieres un palcro junto a el para ver el sufrimiento de tu familia? Pero... como que no le mandáis al infierno al joputa!!!,`` no hombre que no lo hizo con mala intención y es un buenazo``, ¿¡¡¿como que buenazo!!?!,y la justicia, ¿donde queda la justicia ?!!!!. Y va el cabron de pedrito y se ríe y dice,`` ¿tu no has leído un libro de historia no?, pos toma que tienes tiempo y te arrea con un volumen de la II guerra mundial``.
Que no aunque no lo creamos no siempre ganan los buenos como nos han hecho creer los americanos, que en la guerra no gana nadie a, y en la paz tampoco mala manía tiene la muerte de cebadarse con todos por igual. Nuestro destino es como siempre, perder.

3 palabras un destino, despegar

  El pajaro de alas atadas sueña con el cielo de la mayor de las tormentas, no vive enjaulado, su jaula es el vivir una vida que de hace tiempo no amaba, miraba el cielo todas las noches y todos los dias, en busca de libertad, independencia y la mas bella e irrisoria sabiduria y si bien sus cadenas le apenaban por ser duras tristes y frias tanto mas que las odiaba por llenarles de amargura su vida. Gorrion bajo una vez mirole a la tez y preguntole al pajaro porque no volaba, ``acaso no ves gorrion que las cadenas me tienen atado``, sucio, feo,  tonto atolondrado. Quizas sea sucio estupido feo y atolondrado pajarillo, pero tu que eres tan listo, ¿querras decirme pajarillo que vinistes con cadenas desde el nido? o quizas sea que tu solo te has enrredado, entre suelo y tierra olvidando los sueños que vuelan por encima de los tejados. Por cierto que son bonitas tus cadenas, pero no hablo mas, que el cielo, me espera.
          El gorrion volo hace muchisimo tiempo, el pajaro murio atado al mayor de los pecados, la falta de libertad.

Cafe, cigarro y currante, bar porfavor no seas hecho menguante.

Los bares son una de esas genialidades del pasado, un monumento al mundo del ayer que se extinguirán conforme hayan mas fast foot de las pelotas y mas ladrones, pero si hay un bar en el mundo ahí intentare estar yo. Y es que en los bares hay personas de verdad, y no modelitos tocapoyas de turno ni niñatos de los cojones que en un grado máximo de lucidez llegan a hablar de lo mal que va el mundo. Que va, en los bares hay personas, individuos, ayer mismo estaba yo donde estoy todos los días a las 12 y al lado mío había uno de esos hombres de antes, un combatiente de otra época, pitillo en mano, periódico en la, barra gafas en la punta de la nariz, café a un lado, pelo blanco y cara audaz pero cansada, peleando contra las páginas de a provincia en búsqueda de algo nuevo, persistente como ninguno en su afán de sacarle el jugo a periódicos que cada vez dan menos buenas noticias. Acabado el periódico se levanto el hombre, se despidió del camarero con un bueno, de esos que le dices al que conoces de toda la vida, un automatismo para aquel que te ve todos los días, una persona y no un maldito/a mujer/hombre contestador telefonico que pronto terminaran hablandote por señas como si de un mono te tratases, y dispuesto a irse el hombre se quedo en la puerta unos segundos y suspiro antes de dar el paso que lo sacaría de lbar, supongo que pensando ``vuelta a la puñetera realidad``, y es que bajo el techo de esos santuarios llenos de currantes de verdad, de los que sudan por una miseria se puede encontrar un momento de paz, una escapatoria de la mierda de fuera, saber que la moda de un par de pintamonas yankees esta acabando con eso da verdadera lastima.

De como empezo todo.

La simpleza de un niño y la genialidad de un anciano todo combinado, aspiro conseguir cambiar algo, a escribir para que ella me lea y vea, que las palabras del escritor son sangre suya que del corazon bombea, tinta que hasta ella llega, para que aprenda la inocencia del inocente, para que sepamos que somos afortunados en un mundo de malvados. Sueño con sueños imposibles porque el hombre es sorprendente, y quiero sorprenderme con una sonrisa de un niño como con la genialidad de un anciano, pues en vida todo lo amamos lo bueno y asta lo malo. Quiere el idolata idolatrado imaginar lo que nunca nadie ha imaginado, un loco en un mundo alocado no por ser diferente, sino para que se vea que lo coherente en este mundo es ser diferente, no sigo lo coherente sino lo coherente sigue mi mano, pues me gusta ser bueno y a la vez, villano. Verlo todo es mi destino y por eso desatino con palabras mal colocadas, todo junto, mezclado en mi mismo, y aun estando al borde del abismo, no llorar la perdida de lo perdido sino sonreir a lo ganado, pues en esta vida lo bueno tiene un pago. La muerte, pero tu das sentido a todo cuando esto haya finalizado, sonreire no por aberte besado sino que sonreire por aberte amado, y si sonrio de tu mano no sonreire amargado.
          
       Llevo dentro de mi tantas palabras y he escuchado tan pocas que ahora me toca escribir una autobiografia para corregir mi deprorable ortografia, y para dar una verdad mas a la posteridad de un mundo abandonado de verdades, en un lugar de hambre, de actos inhumanos de malvados, pero un lugar de esperanza en la que repito, siempre me sorprendera la sonrisa de un niño y la sabiduria de un anciano
J.C.R.T
La primera piedra es siempre la mas dificil de colocar.

4 años han pasado desde que escribi esto... y no creo que las cosas cambien pero las cosas han cambiado.