Yo soy feliz cuando camino a la deriva.

Más alcohol.

Por encima de la literatura.

De tanto poserismo posmoderno.

Tanto tardeo.

que si es en lo más de oscuro de la noche.

Nunca os encuentro.

Que siempre me harán gracia las fotos.

El alcohol de escaparate,

los que hacen beber, sin estar rotos,

y los que endiosan a bukowskis o hemingways,

como copias mal sacadas.

Sin haberse encontrado originalmente perdidos.

Y me divierten, juro que me divierte el teatro, los personajes que todos se crean hoy en día. Nada original ni profundo ni complejo, ninguna razón legítima para beber.

Ninguna razón legítima para vivir.

Johnny sólo es un cretino que maneja un bombardero.

 

Jonny es un bastardo.

Lucho por sobrevivir.

 

Cuarto sin puerta ni ventanas.

 A veces. Uno. No. Funciona. Y mira al resto. Que funciona. Y piensa. 

¿Por qué?,

¿Hacia donde camináis amores? Tan valientes y decididos, tan impetuosos ante la vida, si todos los caminos que he recorrido al finalizar el camino han perdido todo sentido. ¿A donde dirigís vuestros pasos? ¿Cómo corromperéis vuestro sagrado corazón? En que siniestro ritual lo ofreceréis. Queridos. Divos.

Y no como Machado, siempre tan optimista, haciendo caminos, no como el, yo pienso en la irregularidad de los caminos, que no van a ninguna parte, que no tienen ningún sentido, que son casualidad absurda, caos etílico, fragilidad emocional, inconstancia.

Pienso en ellos y no lo entiendo. No entiendo porque ya no puedo conectar. En que momento me volví en un cliché.

Oigo música allá fuera, fuera de una habitación sin puerta ni ventanas y quisiera estar con vosotros. Pero no puedo.

Así que pongo música para curar mi soledad, me acuesto en mi cama.

Esperando.

Un nuevo amanecer.

Lo intento.

 

Gran Canaria

 Somos eco,

             eco de un océano.

    Nacimos inperennes como decía un poema cubano.

y aquí nos hemos quedado para siempre,

            mirando al mundo en la distancia,

con la curiosidad de un niño,

                            y la sabiduría de un anciano,

 Rebeldes e incorruptibles,

                     Superiores al paso del tiempo,

como el fuego,        la tierra              y el mar.

A amar, amor.

Se me fue el alma en un suspiro,

como las hojas caen en los otoños,

breves retoños envejecidos,

y donde hubieron mirlos antaño,

hoy hay nidos vacíos.

Miro tu hueco infinito,

entre mi pecho y mi alma,

ahí te ensartas para siempre,

con calma, ahí matas.

Y yo que solo soy río,

río de peces vacío,

por no llorar río,

nado y río, río, río.

Anama

Pa mi niña. Que aún en la distancia ha hecho de mi vida algo muchísimo más divertido, una cuarentena sin haberte conocido hubiera sido la muerte. Tesho de menos Anama, todos los días, echo de menos matarnos a polvos, currar volver y verte en casa. Echo de menos los paseos por las canteras y la quema de la sardina con tus ojos iluminando el oceano. Cuando sufres se me rompe el alma y cuando estas alegre me enciendes la vida.

No hay poesía para la felicidad y por eso no te escribo poemas, intento decirte todos los días que hablamos que te quiero no se te vaya a olvidar y me dejes en un cajón polvoriento, ya sabes mis inseguridades infintas.

Cuales quieras que sean tus proyectos, conmigo o sin mi, en las palmas, burgos o londres te llevarás un poquito mío siempre porque somos felicidad, alcohol, rock y risa y haz llegado a partes de mi a las que nadie había podido llegar. Tranquila, todo esto pasará, los malos tiempos no son eternos y no he conocido a nadie tan fuerte como tú.

Y que los aeropuertos del mundo se conviertan en besos de felicidad cuando llegues y de dolor cuando te vayas que la vida es un viaje y fuerte viaje le haz pegado a mi universo. 

Te adoro.

2020 El comienzo de la era oscura.

¿Que es el pueblo?

Que es el pueblo sino un montón de cosas rotas. Un puzle desintegrado a balazos que solo en las más bravas arremetidas conservadoras consigue brevemente unirse.

Miro al pueblo en los tiempos de Covid y nunca lo interpelo porque no lo encuentro ni lo puedo representar, solo encuentro gente sola, muy sola, haciendo y haciéndose daño como animales en jaulas. Veo el racismo crecer irrefrenable, no construyendo pueblo sino desintegrando, a gente yendo del trabajo a la casa, una y otra vez, una y otra vez, como robots. 

La droga, el alcoholismo, el individualismo, Dios, la religión, la identidad, la nación, las divisiones continentales, destruyendo siempre, siempre métodos de escapismo, hoy en los tiempos del Covid los veo como los gigantes monstruos que son en plena oscuridad. Veo tanta droga y tanto alcoholismo, gente robar, gente herir y me deprimo vitalmente.

Sufro porque no se puede socializar, porque el miedo lógico social está construyendo una sociedad rota y veo venir como después de todas las crisis, veo venir el crecimiento de una derecha feroz. Imitando el trumpismo anglosajón, la herencia maldita de los enemigos, el gran virus llevará a una crisis peor.

No hay hace tiempo ya pueblo y por no existir pueblo no existe interés general, solo hay ya supervivientes del naufragio del sector secundario europeo, no hay trabajadores frente a los capataces, no hay clases. La terciarización las troceo, las relativizó hasta el absurdo, construyó autónomos pobres con aires de grandeza y trabajadores ultra financiados con 10 apartamentos con conciencia social. Todo relativo, todo abstracto, todo fantasmagórico e inconsistente.

No compartimos nada, vamos a nuestros pisos que son cajas de cerillas, divididos, no convivimos, no trabajamos en un mismo sitio ni nos organizamos, sobrevivimos haciéndonos fotos solitarias, reivindicando la cultura individualista europea intentando expresar nuestra grandeza individual en ellas cuando somos pura absurdidad, solos somos brevedad y tristeza. Somos la oda a lo que el ser humano no debe ser. Asociales egoistas solitarios. Eso es mi ``patria`` occidental y por eso me odio y me doy asco porque sueño con utopía, sueño con no acostarme roto por amores sino con gente que me cuide y a la que cuidar, sueño con levantarme y convivir en paz, respeto y tranquilidad, con un mundo sin competencia abrasadora e inhumana.

Y miro desde la ventana, los hogares que me rodean, preguntándome porque hay tantos muros entre nosotros, porque todo el mundo está tan lejos si estoy seguro de que eso no es lo que quieren. ¿Porque quiere el ser humano estar quebrado?

Como decía Picasso, los buenos artistas copian, los genios roban.

Once upon a december.

Across my memories.

Far away,

long ago,

things my heart use to remember.

 

Tenedor para la sopa.

Miro los problemas del resto como un niño curioso y callo para que hablen y sean ellos, los protagonistas. Callo para entenderlos, callo para aprender, callo porque no lo sé todo y porque no es ningún problema y ofrezco mi presencia a quien la quiere y la agradece y a quien no la quiere o no la agradece no se la ofrezco y me retiro. 

Y cuando quieren, si quieren, claro, doy mi visión e intento acertar porque me gustaría ser audaz, saber ver, saber analizar, estudie historia para algo, para ser útil, como un tenedor. 

COMO UN PUTO TENEDOR

Útiles y productivos, que hay que producir, hay que producir para morir convertido en producto.

Nos convertimos en los trabajos huecos en los que acabamos por rebotes del destino, en las carreras que estudiamos, en las cosas que no hicimos. Somos la casualidad de la gente que nos rodea, como una ciencia horrible y exacta, un determinismo inplacable.

Y el alma, que es lo que me gusta encontrar en las cosas, con el tiempo se retira y deja una imagen borrosa de todo lo que podría haber sido.

Basta ya.

Imaginate, envejecer con dignidad.

No ser un puto pedrastra.

Quererse sin prostituirse.

No ser un superficial rolling stone.

No aparentar juventud.

Sino aceptar los años,

como lo que son.

Puñales,

de

tu

realidad.

Profundos y magníficos puñales cargados de sangre y de vida.

 

Aludes en invierno.

 Como en pesadilla en Elm Street, dale la espalda a tus miedos.

Y levántate como las olas  y como la poesía se levanta contra el océano en calma y la nada para hundirte en el mar, como decías: 

``entre el mar y la tierra, en el mar olía a vino, en la tierra se quedó su corazón``.

Así que escribe camina, lee y sufre, al fin y al cabo, sangras, entonces, estás vivo, eso debe ser mejor que no estarlo.

Anónimo.

 

Ser fuerza constructiva.

 Es sencillo, intenté hacer de este mundo un lugar algo más bello.

Y como siempre digo, acerté y fallé a partes iguales.

Perdí, gané y aprendí. Aprender cosas nuevas, es lo único que quiero. Y hay y habrán y han habido buenos y malos días. Ahí estaré levantándome siempre de nuevo de las hostias y las caricias para ver un nuevo amanecer en el que pueda darse un día de otra conexión.

Hasta que se agoten y yo y mis recuerdos en mi isla se vayan con la marea hacia una nueva dimensión.

Si supieras universo las historias que no publico por mantener la apariencia, temblarías, temblarías de miedo al ver venir las letras.

Ruge la muerte y no la temo.

Somos las canciones que nos tocan cuando estamos hundidos, un album acumulativo, y de las crisis surgimos o sucumbimos, enfrentamos el universo y salimos como fenix en plural o morimos en la oscuridad.

Quien no mira al foso no se encuentra y yo ya me había encontrado roto, así que ya mi futuro está escrito. Las puñaladas que me han dado conducirán a mi final y dejaré un rastro de sangre hasta mi cama que ojalá exista, ojalá halla una cama, ojalá haya paz. No se si me la merezco, Pero miro solo mi ombligo y supongo que el me mira a mí, estoy aburrido de tí, estoy aburrido de mi.

A veces una flor hermosa asfixia a otra.

 Así son las relaciones, unas viven para que otras no existan o mueran  y desde la muerte brindo por la belleza existente, lucidla. Que brille un sol cálido para vosotros los vivos, tened problemas reales y existenciales profundos para manifestaros, sed, bailad.

Que yo solo soy ojos, solo soy corazón sangrante, siempre, y en la felicidad ajena nada mi pena y se alivia.

Filosofía del love.

 Entre conservadoras, liberales y liberadas se mueve el amor.

Viva la liberación pero no la liberalidad mercantilista. Los tiempos han cambiado, la liberación, menos que más se va dando y después de la liberación hay un vacío, ¿vendrá por fin la equidad? Y ¿como será?

 La monogamia, esa herencia productivo-religiosa se va descomponiendo, sin embargo el romanticismo (el hermano simbiótico de los valores productivo/religiosos) sigue teniendo muchos adoradores pero surgen nuevos ritos, entre el romanticismo y el desapego, entre la liberalidad y la monogamia hay universos nuevos en construcción. 

En ciertas cuestiones no impongo creencias y me adapto más de lo que debo muchas veces. Pero, ¿cual es mi concepción del amor? El amor es caprichoso, es egoísta, es celoso, es monógamo, no siempre todas estas cosas, pero suelen estar en mayor o menor medida juntas.

El sexo por su parte es desapegado, es placer, es vanidoso, es cruel cuando se mezcla con el romanticismo, es ligero cuando se mezcla con el desapego.

El amor es cuestión de dos, la libertad sexual es infinita, si se quiere, claro. ¿Se puede amar y follarte a otros o otras? También claro, es solo sexo, si se ve así.

Y en ese modelo me voy moviendo últimamente, no hay tiempo productivo para amar y estar con dos personas, pero hay tiempo para disfrutar cierta liberalidad sexual, ciertos placeres antes prohibidos por monjes y directrices nacionales.