Artrosis espiritual

Fue el único año sabático que me tome de esta vida, y ahí fue cuando mas he aprendido, en ese año conocí a Reverte y me radicalize con su causa, me enamore de mil parques y del silencio, huí de la gente y ame las manos que escriben esto, aprendí a odiar a los seres humanos y a quererlos, y crecí mucho mas de lo que he crecido nunca.

El propio pensamiento humano solo nace cuando se tiene tiempo de pensar, una persona sin tiempo libre es sordo, cojo y ciego, maquinas en movimiento que no entienden lo que hacen. Los hay adoctrinados a los sentimientos, otros a su trabajo y otros simplemente adoctrinados a no quedarse quietos.
El año posterior a mi año sabático(este) olvide muchísimas cosas de las que aprendí, lo bueno es que tengo las letras que escribi y las razones por las que lo hice, el fuego de entonces se fue atenuando por mi egocentrismo y mis ansias de martirio, y la vuelta a este mundillo de tercera aun no la acabo de asumur, lo malo de aislarse es que uno tiende a olvidar como se vive.

Me he sentido la persona mas torpe del mundo, incapaz de aplicar a la vida lo que he aplicado a mis letras, ya no veo ni reconozco la maldad ruín cuando antes lo hacía, ni reconozco nada de lo que he sido y entro en mis periodos de misantropía ya casi por dejadez y gravedad.

Tengo que admitir que me tienta la idea de otro año sabático, de volver a esconderme y hacer como si esta mierda del mundo no va conmigo, de reencontrarme conmigo mismo y reirnos de lo que ha pasado, pero al igual que es dificil poner en movimiento a la maquina que es el cuerpo humano, es dificil dejarla quieta... porque la quietud idiotiza al cuerpo pero alimenta al alma.
Sin miedo y sin esperanza

...

Lo mas bonito de la luna es que a pesar de saber que unas noches estará, otras se irá, otras estara callada y cortante y otras preciosa y jovial, lo que de verdad es bonito es que tenemos la certeza de que estará ahí, desgraciadamente no cuando deseemos, pero siempre volverá mansa a dejarse cautivar por los ojos que la ven. Pero no os equivoqueis a quien no la mira, ella no ve.
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Quien solo este para lo bueno­ puede olvidarse de estar para mi memoria, ahí solo estan los que estuvieron en mis peores momentos, la sonrisa con la que se puede conquistar un mundo es producto de ellos, el producto inicial. Toda persona en este mundillo tiene una belleza potencial inimaginable, que saldrá a la luz, si, como a las plantas la cuidan, cada vez quedan menos jardineros, pero sobran los que se nutren de su belleza cuando está en su máximo esplendor.
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-``He visto una nueva flor``!! grito entusiasmado.
Esta flor no era tan nueva, de hecho tenía un tinte gris melancolía, pero nunca se había atrevido a regarla, de por si era tan hermosa que temía poder empeorarla con sus patosos cuidados. Recordaba como le había salido el último experimento, que se fue volando cuando pudo.
-``Esta vez, y solo si el tiempo quiere que cresca, la abrazare todas las noches para que decore este mundo``, se dijo entre entusiasmado y herido por la reciente perdida.

El final

The End




Once upon a time there was a man...

,,,

No hay nada que pueda hacer para cambiar el pasado, soy muy intolerante a la frialdad, y sin embargo soy mucho mas intolerante a estar sin ti.

...

-``y como las murallas lo que buscan es ser destruidas, lo que se esconde lo que busca es ser encontrado le dijo el buho al gato```.

*``Pero, entonces ¿porque se esconde?, pregunto el gato usando la simple razón.

-Porque la razón es compleja, el que busca esconderse del mundo, no huye del mundo si no de lo que recuerda de el y los recuerdos tienen en la oscuridad un tinte oscuro.

*Pero ni todo es negro ni todo es blanco, contesto el gato

-En el fondo eso se sabe, y sin embargo lo bueno se disfruta tanto y se apaga tan rápido, mientras el recuerdo de un momento te tortura el resto de tu vida.

Si los que viven en el pasado son inmaduros, los que dejan el pasado atras son insensibles y eso es facil serlo de cara al mundo, pero engañarte a ti mismo es mucho mas dificil.

...

Nace el humo de un cigarro que jamas fumastes, se tuerce como la prosa de ese libro que no acabaras, palabras gastadas, en ese bar que una vez frecuentaste. Cerveza en las mañanas, cafe en las tardes. La mano quiebra por escribir borracho, de sentimientos heridos y sabor amargo, con la boca seca y sin saliva, toda gastada en lamer heridas.

Camina erguido siendo un cojo, y disimula que siente cuando nunca hubo tacto. Tus acciones te delatan aunque cierre los ojos, susurran demasiados lo que han visto, dice que no le importa aunque se cague en cristo, le duela el pecho, y a nadie llama, porque el mismo fuego quema la llama, cuando el se aseguraba de que no le diera el viento.

Aplauden las masas a la reina, ahora entiendes lo que siente el muerto de hambre cuando es su pasta la que se va en ella, se da la vuelta y se va a Francia, aunque le sigue el FBI y la CIA escapa de la gente y se esconde en una rima que cita que fue suya cuando nunca fue mía, ya  estas tu viejo para jugar a decir tacos, y sin buscar ser gracioso piensa en convertirse en el dios Baco.