Mi jardín es un lugar tan violento.

Somos flores en un jardín de muerte y vida,
la primera abona a la segunda,
estamos compuestos de muertos,
pero viendo menos, como tuertos.

La belleza que fue compondrá,
la belleza que algún día será,
y las rosas mas violentas de mi jardín,
no se arrugarán porque no es ese su fin.

Renacerán en el futuro,
con los capullos mas maduros.
Incoscientemente mas inteligentes,
la evolución los hará mas dementes.

El tiempo se condensará en una linea,
que al final arderá, ignea,
y el conocimiento acumulado,
cambiará y se convertirá mejorado,
en algo diferente.

Enredaderas atrapando, dientes de león volando, rosas hiriendo y los sueños nunca muertos, siempre viviendo mientras los riego de mi espacio de mis posibilidades y mi reloj.

Pero no cambiará.

Vivo más de noche que de día; 

sueño más despierto que dormido; 

bebo más de lo que debería. 

Los domingos me suelo jurar 

que cambiaré de vida. 

El tiempo se condensa eterno, no crezco, ni soy mas, se muere y no hay vuelta atrás. Las cosas que pasaron atrás se quedaron y las que pasaran ahora mismo no me importan.

Arte es magia.

Te invito a dormir en un rincón de cualquier escalera.

La naturaleza es mas sabia de lo que creemos.

Así que esto nos queda, pasar luchando y perdiendo siempre perdiendo pero buscando razones y guardando todo el cariño y amor por aquellos que nos enseñaron a ser personas.

Yo fuí florero roto.

La perfección es un retrato vacío.

Hay dos monstruos enfrentándose dentro de mi, uno lucha por liberarse y otro, otro lucha por conservar lo que quiere.

Nadie puede rechazar a quienes los compone, ni su infancia ni a si mismo. Y yo juro que lucho, por ser libre e intentar ser mejor.

Pero no se lo que es y yo, incluso yo también, aunque mi arrogancia y vanidad a veces lo enmascaren estoy a veces tan perdido, tan lleno de dudas.

Y si, el mundo es cruel con los que dudan, por eso abrazaba y de vez en cuando abrazo certezas falsas, nadie ya enseña, los profesores murieron y quedo solo yo para buscarme las respuestas, pero no me muevo y no aprendo todo lo que quiero. Ojala pudiera saberlo todo y descubrir uno o unos pocos consuelos para los perdidos, para poder darles algo de tranquilidad.

Todo pasará sin que tu decidas.

Naaaada.

Is it?

I cant be perfect, i cant stop dreaming, I cant stop loving as if all my stupid ego goes in it. I cant try to safe me, I cant avoid to kill it, I cant be another person, I am such a cinic.

Kill the feelings it is myself being killed, it puts me ill that it always tend to be the only way.

But it is.

La realidad es siempre tan decepcionante.

De los nidos de las golondrinas,

a los mares en tempestad,

en un mundo de aspirinas,

para no sentir la realidad.

El hielo congela las almenas,

el barco cae por el horizonte,

los animales contratan sus condenas,

alargados dientes, gigantes elefantes.

Imagenes de mentira,

Sueños del ocaso,

el mar y la luz entre ellos se tiran,

como un panal y un oso

el oso es el sol

el mar es el panal

en el hogar del caracol

se cuela todo, el bien y todo el mal

y contra el ritual el espíritu se rebela

igual no siempre será,

como el amor de Loki por Hela,

una maldición los matará.

No estaban muertos, estaban enterrados, vinos vivos existenciales, enamorados.

Tormentas prometidas que no están.

Cuando mejor estoy, mejor recuerdo los malos momentos para evitar que se vuelvan a repetir.

El espejo negro y la canción.

Como te destruye el viento, cruel, como una hoja de papel, suave y cariñosa y te convierte en un cuerpo vacío, las mentiras, blanca navidad, porque no podeís decir la verdad, de vez en cuando amistosamente, sin herir. No siempre se puede vivir en clave profunda, pero las sirenas son tan cansadas y crueles tan mitificadas y falsas, un constructo literario, todo se resume a eso. A una imagen de pureza que ya no existe y que en la amplitud del tiempo que vivió fue un aleteo fugaz que quizá no era real.

Y luego quizá halla algo de verdad en medio de tanta mentira y tantos juicios morales, pero se perdió, prostituida la ingenuidad por la edad, el tiempo y la realidad. No nos queda mas que caminar siendo parte de este mundo acosador, imágenes, letras y pinturas que buscan vendernos. El culmen de la creatividad humana es primero pura e ingenua y luego decae en simple narcisismo cínico.

Renacimiento vs romanticismo.

La política basada en los sentimientos siempre buscará destrozar algo y es un problema complejo porque la forma de conectar los discursos con las diferentes gentes del mundo es a través de esos mismos destructivos sentimientos. La razón parece que esta siempre aplastada, como algo marginal, como símbolos indescifrables para la mayoría de la gente, aún hoy.

 Estamos volviendo atrás, el renacer de los sentimientos articulado por los nacionalismos es un peligro que tiene diferentes razones. Económicas, políticas y sociales y las conclusiones son innegables, Europa esta en crisis y la Unión Europea se empieza a marear para derrumbarse, no como un coloso, atrás quedan los siglos del titán europeo sometedor del mundo sino como un pobre pato mareado comprometido con los Estados Unidos e Inglaterra que han dado la espalda a esa Europa que en un momento, sin pensar se vendió. ¿Nuestra limitada soberanía donde queda? En las bombas nucleares de Francia y en el control de fronteras del corredor del Mediterráneo. Quizá se les debería explicar a esos musulmanes que vienen que aquí no hay futuro, que se están equivocando, no hay sueño europeo, nos hemos quedado demasiado pequeños para un mundo en crecimiento en el que los grandes monstruos reclaman por fin lo que les pertenece.

 Se acabó, solo queda de todo ese coloso el motor filosófico y el control de las mentes a través del eurocentrismo y el haber escrito la historia pero esto también esta siendo empujado hacia fuera del resto de cuerpos.

Vamos a un mundo diferente y mas vale que esta Europa se prepare bien para una serie de crisis que van a suceder, a diferentes ritmos, con mas efecto en unas partes o menos, pero que aumentarán su intensidad dandole leña al fuego de los sentimientos mas rancios y egoistas que habitan en las almas de los seres humanos, el racismo, el nacionalismo, la xenofobia.

Si alguien cree que en Alemania, motor del proyecto de la unión europea un partido de ultraderecha se ha convertido en tercera fuerza por casualidad se equivoca. Es el fin de una pequeña caja de muñecas rusas, la enfermedad toca el núcleo, los golpes que antes se absorbían fuera se empiezan a absorber dentro. Es normal que en los países exteriores halla una lógica discrepancia con la Alemania enriquecida, la UE es centralista, los movimientos anti UE tienen su razón de ser en ellos, no se sienten integrados en la redistribución de la riqueza, se puede comprender. Pero. ¿Francia? ¿Alemania? ¿proyectos anti UE en ellos? ¿Alternativa para Alemania y Frente Nacional?

Parece que las verguenzas del pasado no pesan tanto como el romanticismo alemán ha querido exagerar y como el nacionalismo francés ha querido ocultar. Y parece también que esta unión económica de actores tan diferentes no podrá enfrentarse al futuro como ahora esta concebido. A duras penas en el estado español hay capacidad de mantener la unidad sentimental del estado, como para que se pueda mantener en pie la unión de intereses que es la UE, porque siempre ha sido eso, CEOE unión del carbón y del acero.

 Se necesita una refundación política, pero no vendrá, los alemanes no lo harán posible, no quieren, la xefobia inglesa y alemana por ser pueblos tremendamente puristas en cuestiones de razas es un tema muy indigerible, que dificulta mucho la unidad política y a veces admito mi subjetividad, cuando no tengo buenos días y estoy o mas lúcido o mas pesimista me conciencio de la verdadera incapacidad de compartir un proyecto político con gente que en el fondo nos desprecia, porque seamos sinceros el supremacismo alemán no murió con Hitler, ahí esta aún algo avergonzado, una falsa verguenza por cierto, pero los movimientos anti-inmigración han conseguido reconducir y reconvertir algo muy desagradable.

Si los canarios creemos que Canarias esta absorbiendo (para mi con muchísimo agrado como cualquier otra inmigración) la inmigración europea por una cuestión casual ya se puede ir avisando, no es así. Somos la última de las salidas de inmigrantes de pueblos que reciben inmigrantes, ojalá podamos articularnos bien y dar cabida a todo el mundo. Pero estamos bastante mas solos de lo que hemos creído.

Suenan sentimientos por todos sitios y detrás de los sentimientos vienen las guerras. Son ambos hermanos irracionales y caprichosos. Guerras económicas y militares, guerras de razas. Toca levantarse y enfrentarse a los que hablan con el corazón y usan la estúpida interpretación romántica de la historia con explicaciones racionales y complejas de porque siempre valdrá mas estar unidos, ser solidarios y compartir la poca libertad de la que gozemos pese a nuestras diferencias y con ellas como motor de este nuevo mundo al que irremediablemente, queramos o no, vamos.

Desgraciadamente los libros siempre pierden la guerra con el fuego.

La ataraxia, ese sueño inalcanzable.

Todos buscan una guerra que luchar,

por el bien supremo.

Por alguna nación o religión inventadas,

por alguna finca que proteger,

o algún estúpido bien que poseer.

Y yo cada vez mas veo con pena, los cuerpos que desfilan vacíos cuando vuelven,

cuando envejecen, consumidos por los apetitos ambiciosos de la trascendencia y del poder, de la imagen y la perfección. Y es que solo algunos son capaces de en medio del caos mantener la ternura y el cariño suficientes como para mantener su humanidad y poder volver con algo mas que nada, mas llenos de contradicciones, mas perturbados y mas vivos. Luchando las guerras del pasado, dañándose a si mismos para evitar como sea dañar al resto.

Pese a que la convivencia humana se basa en una perpetua y repetitiva alternancia entre el placer y el daño.

No quiero ser parte de este mundo.

Que le follen a la jerarquía

que le jodan a la guerra

Q U E  L E  J O D A N

``Fuck you, fuuuuck you

Fuck you japs, fuck you sargent FUCK EVERYTHING

Yo no limpio barriles para nadie.

¿ves ese grupo de estrellas? Es mi gran polla

No quieres hacerlo,

gérmenes.``

Siempre hay guerras, guerras económicas reconvertidas en guerras mentales y pragmáticas que llevan a guerras militares. Y no importa, ¿para que? ¿para un día ser, político, empresario, médico, ingeniero, profesor etc etc? ¿De verdad?, No ven el vacío de todas estas actuaciones, los hamsters en las ruedas de la realidad, su brevedad, una luz que se apaga, ¿somos solo eso? si solo somos eso. Como un río sin sentido y caprichosos de luces cuya única misión es extinguirse y no existe la gloria, solo el paso y se supone que dar luz, pero el mundo es un lugar tan oscuro que es que debemos estar haciéndolo muy mal.

Cada vez creo mas que es mejor perder que ganar. Los que pierden no son capaces de ver el vacío y lo innecesario que es que trabajen en recomponerse, después de la victoria no hay nada. Eso solo es para los que vuelven de alguna guerra y sienten que es una puta estupidez seguir relacionándose y trabajando.

Busco esperanza en mis semejantes

¿porque se van?

La historia va dando volteretas y nos toco verla de vuelta.

Surgen gotas de sangre,

de entre los calambres,

que ahogan a su cuello.

El tiempo se repite,

una y otra vez,

como una perpetua,

memez.

Quevedo, Machado, Lorca,

nos ahorca,

sus sombras,

su lúgubre exquisitez.

La lucidez de sus memorias,

vuelven a repetirse,

como una noria,

mas desgastada y vieja...

y ahí esta la teja,

siempre trabajando,

para ver volver,

las mismas guerras pasando.

La misma sangre correr.

Como un 8 infinito y perfecto.

Oigo canciones en la radio y miro a un reloj que retuerce los años y grita grandes adiós. A cada momento que pasa, a cada instante que da, no hay nunca una casa, ni tampoco ningún hellow. Siempre a la distancia adecuada, para que no sea el final, siempre a la distancia adecuada para no volver a empezar.

Ojos de sapo, melena de gato, tamaño de ratón, con este hechizo macabro te recreo hoy yo.

Para matarme del todo, para volver a empezar haz de saber que las heridas no se deben cerrar, sin antes regarlas de la más dolorosa sal. 

O sea que si te duele algún lado de tu cuerpo mortal con lo que puedas hazte daño para recordar.

Lo que no te hace daño, lo que ya no recuerdas, lo que ya no está. Lo que hace tiempo en literatura se convirtió, lo que hace tiempo desapareció.

Pluf

¿Quién soy? ¿Que me falta en el pecho? ¿Que vacío hay? Busco lo que no recuerdo por suerte nunca lo encuentro.

"Ni nunca lo encontrarás"

Susurra la distancia, con voz inmortal. Solo nos queda el aire para no poder respirar.