Un resplandor, eres libre, mi revolución.

Gritan, emanan, sombras, nadas, de un pecho al descubierto, canto entre lagrimas canciones que echan de menos un ser que aún hoy no he encontrado. Poesía eras tu tía mía, y rompiste con tu partida, la vida.

Con los mismos clavos ardiendo se hacen diferentes tatuajes, y algunas pieles somos mas sensibles al fuego y al calor de amores perdidos entre vinos y vetes. Son olas el destino que ahogan la playa por la  que ando perdido con un par de botellas donde ahogo los dolores de una existencia llena de sentimientos desordenados, cuando escribo desatados, cuando callo, pasivos, ocultados.

 Y en la locura escondo el dolor de la soledad. Me condenó a creer que en esto había un retorcido amor, eran pájaras encerradas y yo musaraña soñadora que miraba con admiración las posibilidades de vuelos que jamás tendría y por eso mi rebelión es abrir las puertas de los corazones atormentados para que sus tormentas me hieran y ellas vuelan mientras yo muera ahogado en la tierra.

Kutxi, puto kutxi.

“Que alguien me traiga un Ron, pero sin hielo y sin Coca-cola, que la Coca-cola me quita el sueño” 




en una bolsa guardo
lo que fue de un tiempo reciente,
es una bolsa frágil, de nylon,
a veces, se rasga el fondo
y caen por el agujero
sentimientos, imágenes, dolores,
pero también caen amigos y mujeres.
trato de arreglarla,
dura un tiempo,
hasta que se vuelve a llenar
y el peso hace que se vuelva a romper,
quedando desparramados por el piso
sentimientos, imágenes, dolores,
pero también momentos buenos,
logro recuperar algunos
pero no puedo detenerme,
otros quedan en el camino.
seguiré andando
con mi bolsa de nylon remendada
hasta que ya
no me queden fuerzas
para remendarla.
es mejor así,
a que se desborde.

“Que vuestra vida sea un viaje en patera hacia un futuro nada incierto, la libertad, sólo vuestra libertad.”

― Kutxi Romero

Desconectate.

El inglés siempre me pareció un idioma que a la hora de escribir, hablar y leer genera desconexión. Incapaz de conectar con la fuerza de la lengua materna, como meterse en una camisa diferente, mas cómoda y más fácil, más simple y menos profunda. Los idiomas encierran a las culturas que llevan en su espalda, para desconectar el inglés es... awesome y a veces esta bien desconectar, pero por lo general es un pecado no profundizar en tu propio ser, dividirte y no ser. Hace tiempo un amigo me explico que cantaba en inglés y no en español para que la chica que le gustaba no se enterara de lo que estaba diciendo.

Era un poco triste.

Fever of satuday night

Sunday, amor por las resacas ultrasensitivas.

Curva hueca que te acercas, que te alejas, amenazantes plantas trepadoras amenazan a la banda sonora, el violin vuela, el piano suena diabólico y el vocalista calla porque una artista ha entrado en la sala.

Lija y terciopeo

Siempre rock y sexo anal

``Se enmarañan hasta las patas de araña en su pelo, cuando besa tiembla el suelo y soñaba calentar lo de abajo del ombligo``

El petricor

Yo sigo bajo el mismo sol, como un girasol mirando a algún mar pero mas triste y débil, agotado por el peso del universo y la incapacidad de ver consuelo. No hay una salvación para el desgaste progresivo de mis raices a las cuales veo pudrirse, cansarse y morir. No hay tierra a la agarrarme y el sol quema las hojas que un día hice crecer. Me exige el mundo liderazgos e iniciativas que no deseo y me lo pide de una forma autoritaria, gritándome que actue, actue y actue cuando no estoy fuerte, ni que no me conociese. Me emborracho demasiado y es imposible para mi conectar en estados alterados de mi ser. Solo actuar, escapar y evadir y así eternamente. Son en definitiva tiempos enrarecidos, en los que yo solo quiero hibernar con mi cabeza apoyada en una persona concreta que recompense los titánicos esfuerzos que he hecho y tendré que hacer para que el resto sea feliz y lo pasen bien aunque yo este perdiendo el interés.