The path of the psycopath.

La psicopatía era su poesía, su telaraña, el secreto de sus menti ras. Y me vuelvo a levantar años y años mas tarde imaginándola, el anochecer azul -semi oscuro del verano, las estrellas por encima, el mar y ella, a primera hora de la mañana, ella. Y yo quiero tocarla y no puedo, y yo quiero moverme entre los sueños, pero en mi solo habita ya el recuerdo y no la realidad. Y ya no será como era, que ya no es.

Supongo que por su psicopatía lo tenía todo planeado, hasta los momentos de descontrol y que eso me encantaba, me libraba del miedo a lo desconocido. Lo malo de jugar al amor, he descubierto, es que después de un tiempo dejas de sentir. No puedes vivir toda tu vida en dinámica ideal de las palabras, y entonces cuando dejas de sentir te vuelves un verdadero psicopata. Buscando tus objetivos, nada mas. Dejas la conciencia a un lado la apartas y solo piensas en ti.

Es normal que le pasara por encima la psicopatía antes que a mi, tantas relaciones, tantos juegos, tanta distancia, te niegan la conciencia. Yo mismo la perdí y no me importa ya nada, sin obligaciones ni consideraciones es todo mas facil. Dicen que la conciencia es lo que nos hace humanos, y yo no acabo de saber si eso es algo bueno o algo malo.

A veces, para divertirme exclusivamente y sin finalidad, miento. Es un entrenamiento en el aburrimiento diario, una mentira por aquí otra por allá, las disuelvo en la solución de la verdad y afecto simpaticamente a la construcción de las realidades alternativas. Es como un juego y si fracaso, simple solución. Que despistado yo, cambio las piezas del puzle y me acerco un poco mas a la verdad. He visto mentirosos patosos y me producen verguenza ajena, las mentiras en pequeñas dosis, son para teñir la verdad, no para crearla. Como un psicopata mirando piezas, te despiezas y te agarras al recuerdo de lo último que te hizo sentir.

Una de cal otra de arena, una condena a no volver a darnos la mano y que jamás lleguemos a caminar por la arena, en busca de un nuevo amanecer. Jamás pasara, estamos demasiado lejos, cada uno en su banco de arenas movedizas enterrándose en la psicopatía. En sobrevivir. En agarrar a otro o a otra, para salir, y las entierras y descubres que solo te estas ahogando un poco mas. Que vas a morir y no puedes ser feliz, que ya es imposible.