Que el futuro proximo ahora es luz si hay unos labios rojos a los que seguir. Aunque mañana desaparezca por obigación, hoy seremos, existiremos y que este presente retumbe sobre el futuro infinito.

Luciernagas llevadme a la muerte, que si hay que seguir luces, yo abrazare vuestras estelas.

Historia.

Yo no fuí ni el fondo de un pequeño vaso de agua vertido en el oceano mas grandes de todas sus vivencias, relaciones, aportaciones o creencias. Aún pese al egocéntrismo de los hombres que me incumbe a mi también, se ver una derrota a la legua. Fue la mayor derrota de mi vida, aunque yo no fuera ni eso para ella, yo era un grano de arena, ella era un mundo para mis ojos.

Si fuera como otros, quizá me creería uno de esos dioses inmortales, tocados por la varita de la vanidad infinita. Si fuera como otros, quizá creería en cosas que nunca sucedieron. Pero yo mirando a la patética historia construida, veo, todo ha quedado claro, sin apice de dudas, sin luces y sin sombras. Que los dioses nunca existieron, que yo soñaba demasiado. Ellos siempre hablando y escribiendo y yo asientiendo y anotando, entiendo, que no fue.

Que no había nada porque nada había de haber.

Nunca nada será igual, viendo fotos me doy cuenta. El pasado se fue irreparable, perdí y gane mis años ahí y nunca volverá.

November, its getting cold.

En cada gota de la lluvia el mundo gritaba una razón, bellas, singulares y plebellas, todas iguales, frías, azules, se mezclaban con sus ojos que miraban hacia arriba mientras bailaba, inscontante, feliz e infeliz, desgarrado y orgulloso, perro mojado en la infinita pista de baile hecha de cemento, de realidad. Y ellas caían implacables y se mezclaban como lagrimas que se unían e iban al río para volver al mar, condesarse en nubes para volver a caer y mezclarse en los ojos de los perdidos.

El alcoholizado profundo, nunca alcohólico, siempre alcoholizado, lo que mas amaba era desprenderse en un colocón de los formalismos, tumbar las barreras, intentar acercarse a si mismo. Los borrachos tienen eso, se simplifican casi de mortalidad a sus deseos y se dejan llevar. El que siempre desprecio a los simples, apreciaba de vez en cuando y jugando con todo y a por todas, darse a la simpleza macabra. A sus asquerosos sentimientos.

Y bailaba y cantaba y gritaba algo de extremoduro, palabras vacías nunca valeís nada, nunca se quedan, nunca se quedaban. El era ese instante fugaz, que pasó. Bajo finalmente la vista, se lavo la cara, abrió el paraguas naranja. No regalo un suspiro, miro hacia abajo y camino haciendo eses por muchos desconocidos sitios. Sin rumbo ni destino, sin prisas, sin motivos. Caminó a un horizonte, como van los que no tienen razones, a vivir, a morir.

Narciso echó de menos.

Pasaremos, mundos paralelos
Parados, idiotizados
Pacientes lelos

A ti te seguirá la primavera
A mi el otoño me enterrará
El verano y el invierno nos separaran

Juntos, ni viviremos, ni moriremos,
nos encontraremos
como siempre, lejos

Tu en tu trinchera
yo a la luz de tu vera
incompatible alma compañera

Nos olvidaremos, no seremos, dejaré gradualmente de escribirte, no me acordaré de tu cara, ni tu de mi infinita imbecilidad. Las estaciones se harán años que se acumularan en la maleta de los daños. Perderé el miedo al mundo, ganaras mil mundos con los que jugaras. Serás reina creadora de las historias, y yo en mi lado seré destructor de los míos. Eterna ingenua en su barcaza compañera, en paralelo a mi gris destructor de los sueños primaveras. Serás luz y locura diaria, seré oscuridad y dolor. Seré memorias pasadas, y tu presentes perpetuos, nos proyectaremos a un futuro grisaceo.

Mis dedos infalibles empezaran a fallar, algún día habrá alguien que me sobrepase y me querre volver a la casa inexistente que jamás me he atrevido a crear. Tu acabarás encontrando al perfecto sujeto con el que serás feliz, y yo que te odio solo podré querer que seas feliz. Serás una de esas extrañas felices acompañadas que nunca comprendí, y yo me querre asomar para aprender a la ventana, el fuego de la chimena resonando como los sueños monstruosos de un hogar. Se me encenderán maravillados, los ojos. Recordando cuando te veía, extrañado, de como se pueden mezclar dos personas sin agredirse, de compartirse. Ese mundo no me pertenecerá y pateleare, me enfadare, desequilibrado, echando humo, porque todo de lo que huyo es lo que persigo.


Escribire esto y lo despreciare, me haré apatía y no me importará si lo lees o no, seré, a veces un puto despota ilustrado. Y yo entenderé, después, que tu solo recuerdes el dolor de mis enfados, comprenderé por y para siempre y respetare el futuro sin ti creado sobre mis fallos pesados, pasados. Que no entenderás, no podré explicarte, lo terrible que me hacías sentir, lo maldito, lo feliz y dolido. Mis te echos de menos no servirán jamás para explicarte que te ame, que te amo y amaré, aunque solo sean letras insuficientes, oscuras e incapaces de adaptarse a la dimensión de yo por ti, multiplicado a la máxima y dividido a la mínima, que es en lo que me he quedado al convertirme en un yo sin ti. Una poesía destrozada, un escritor sin manos.

Que contigo, convertida hace tiempo en ella o aquella, no me sentía tan solo. Que el narcisista descubrió que había otra, que podía encontrar compañía, hasta que me ahogue en esa sombra, que era la de ella sobre mi, ¿que seré yo sin ella? ¿en que lago me podre ahogar?

Y en las noches infinitas de Noviembre todo será mas vacío, mas gigantesco, profundo e infinito, mi amor.

LIBRE

De pequeño me impusieron las costumbres

me educaron para hombre adinerado 

pero ahora prefiero ser un indio 

a un importante abogado.

Bailar, bailar y bailar y ser cada uno un caos sobre el que andar, andar y andar. Como locos, como libres, como nosotros mismos con las lagrimas en los ojos y la risa en la boca y emocionarte hasta el fondo de ti mismo, con la luz en tus ojos indomable. Ser feliz y gritar con voz suave hasta que se quede ronca y gritar y gritar. Que no me importa, que ire hasta el final, hasta las rocas, lunático simpático hijo del caos, donde reine mi anarquía no habran días sino noches. Solitaria poesía, del hombre que amaba los zapatos con los que se tiraba al abismo. Hasta que el mismo, se convirtió en precipicio. Bailando al son de las alturas, caminando sobre los bordes, siendo un puto borde si no le evalúan o lo prueban. Pruebame, que acabaremos en lo oscuro, en el fondo. Lo que no te joda, no te enseñara o sea que jodamonos hasta lo irreversible hasta la última noche.

Que la única realidad es la soledad. Que el resto es mentira, yo juego, siempre solo, aunque tenga compañías, paseando con la luna compañera la vida entera, la vida entera.

Rodar, escapar de nuestras sombras.

En el país del corazón nunca abundo la razón, yo hago la sinfonía a las fieras para que se quieran contra todo lo malo que nos separa.

Destruyamos con la fuerza de los oprimidos la carcel de nosotros mismos, para asi, evolucionar. Que le den por culo a Machado y al Lázaro evolucionado en político malvado, que su picaresca nacía del hambre atroz como única justificación. Que le den, también por culo a Unamuno y a su idea paternalista de que la ignorancia hace feliz y que no recuerda lo que es verdad. Que el saber previene del hundimiento, te explica, amable o no, las terribles posibilidades y que solo hace infeliz al que ya lo es.

Seamos mejores, matemos a los maestros, contestemos perversos al universo. Rompamos de raiz con los defectos inculcados, que el árbol de nuestra historia se vuelva al fin, semillas, de algo mejor para caminar juntos. Y a la mierda con la separación que siempre beneficiará a los mismos.

Que todos los hijos retrasados del nacionalismo de este lugar nacieron, no de la gente, sino de los terranientes que enfrentándose a los estados buscan poder hacer lo que les de la gana en su parcela. Caciques, moríos amablemente para que vuelen libres, lejos de vuestra sombra, solidarios quienes coño quieren que sea.

El futuro esta escrito en el pasado, y, aunque las elites cambien como la marea, nosotros no cambiaremos, repetiremos diferentes, los mismos errores. El camino alternativo hacia un nosotros diferente nacerá de un retrato que nos mejore. Que nos recuerde que tenemos cosas geniales, que valemos la pena, que no somos ese invento envidioso, que la poesía no engendra debilidad sino autoconfección. Que el coraje no debe responder al único instinto de pelear, sino que, además puede crear algo. Que lo visceral se puede mezclar, y el devenir del pasado histórico que nos ha condenado a los bandos dogmáticos y malos puede ser cambiado.

Que se puede volver a nacer, mejor.

Que se puede volver a ser.

Que no nos condenen las historias, en la utopía del mundo de las norias empieza a ser hora de que la nuestra descarrile y ruede libre hacia algún otro sitio.

Mr brightside