El país de los artistas.

Que el pragmatismo aquí, es una hoja quemada en la primavera. Todos sueñan con vivir de la nada creativa condenada, escritores, músicos, futbolistas, actores, bailadores, funambulistas, jugadores de poker, en conclusión, el país de los artistas.

Yo no acuso de vagueza pero en la simpleza generalizada media, creen todos que en la mediocridad nacerá la excelencia. El arte sea escribir, cantar o lo que fuera, en el mundo real, es un complemento. El mas necesario de todos, yo no haré apología del trabajo pero mientras las máquinas industriales del resto de lugares marchan sórdidas, rápidas y eficaces, aquí en nuestros lugares, nuestra barcaza se hunde, cual Titanic, mientras la banda toca una última canción en la que destaca como guitarrista principal, el capitán, obviando su función que es la de buscar alternativas para intentar sobrevivir a la muerte o la de intentar llegar a algún sitio mejor.

Un capitán, creativo, un marinero, creativo, un cocinero y una cocina creativa, y 10 músicos creativos Y quien no es creativo, o es fanático, o imbécil.

Vivimos en el puñetero país de la golosina y de dulces, desgraciadamente, uno no puede alimentarse.

Imagina, lo real.

Y el muro con el resto del mundo se hizo infinito. El muro de lo físico, el mundo de lo psíquico, el mundo de lo emocional. Como si las limitaciones humanas, resaltaran. Fueran, en definitiva, cada vez, mayores. Es como si en la búsqueda de una unión con algo, el imposible sea cada vez mas grande. Que todos los trabajos, creativos, intelectuales, procesales que realizo me dejan de nuevo mas solo. Mas único y dividido, mas perdido.

Los seres humanos, hoy, nos buscamos en las densas garras de la nada. Luces como soles que brillan solos, un poema de la realidad mayor aplicada. Somos o creo que debemos ser sombras en lo pequeño de lo gigante. De lo universal a lo mundial deben haber unos vínculos, unos hilos que actúen como tejidos invisibles que nos hacen marionetas bailando mas grandes en algún otro lugar. Todos partes rotas de algo.

Yo sigo buscando luces, historias, norias a las que mirar extrañado. Sin embargo, el hastío, pesa, la libertad hiere. Los hombres y mujeres por nuestras limitaciones, nuestros cuerpos en el plano, no podemos ser libres. Por eso es que quizá, todos ellos se busquen unas obligaciones para alejarse, igualarse al resto y no condenarse al ambicioso sueño de lo imposible.

Y ese mismo peso de lo imposible sobre mi espalda es cada vez mayor. Me recuerda a las crónicas de Narnia en el que solo el niño es libre para volver. Si crecer es, como en el mundo de Narnia, no poder volver. Lamentare siempre nunca haber imaginado, lo suficiente.

Deja que crezca mas fuerte.

Y la luna se convirtió en sol para alumbrar la galaxia

y la oscuridad se hizo luz.

Un principio al que volver

Hacia un nuevo fin

Como esas historias mágicas que quisiera contar,

que quiero vivir

una a una me hacen mas grande

mas triste y feliz

¿Con que cara? Con que cara vuelvo yo, egoista insatisfecho a decirte que quiero que estes en mi vida, que sin ti, ella, esta mas vieja y triste, que no era yo el que hablaba sino mi estupidez, mis tontos agobios y mi puta soledad.

Dime con que cara te puedo decir hola, que es lo que mas deseo y quiero en el puto universo. ¿De que manera?

Nunca te dije las palabras, nunca me deje llevar, nunca te mire a los ojos en la mas absoluta oscuridad, y yo ahora quiero llevarte, dejarme llevar, vernos, incluso, dos días seguidos y abrazarte en un asqueroso instante inexistente, que sea infinito, como el azote de tus pensamientos de ti, sobre mi. 

Ven y masacrame, hazme, si quieres, todo el daño y mas que te pude o pudiera hacer yo porfavor, te lo suplico. Releyendo me doy cuenta de cuenta te quería, de cuanto jodida mierda, te quiero. 

Con que cara te podré decir que te echo de menos, cada día mas, y que no quiero que te separes de mi jamás.

Que esta actuación sin ti no tiene dueño. que solo vivo en sueños en los que aun estas tu.

Asco de vida, que vivo en un jodido eterno arrepentimiento.

El caos de la cordura.

Gritaba y gritaba y gritaba.

Espacio, maletero, futuro, oscuridad. Y se escondía en las esquinas de la realidad susurrando su palabra, soledad, soledad, soledad. Y se asustaba de la gente, y lloraba a veces, tan derepente.

Demente, demente, loco, zumbado, tonto, estúpido atolondrado. Y las figuras se hacían sombras y lloraba al borde del mar pero esta vez, de felicidad. Es tan bonito, el infinito azul, pensaba, tan libre que el quería poder ser, barco libertad. Pero a veces, a veces se quería ahogar. Y se encerraba a dibujar, las cosas mas bellas que podríais imaginar. Una constelación, una caracola olvidada entre la arena, sombras y luces contrapuestas, espejos mirándose entre ellos, una mujer de espaldas y letras, dibujaba letras incoprensibles de poemas por escribir, de canciones por cantar.

Sisiosi vivía en una pequeña casa entre el campo, la ciudad y el mar, a la distancia adecuada solía decir, cuando se decía que estaba cuerdo. Vivo a la distancia adecuada para siempre poder escapar, aunque no quiera. ¿Sabeís lo comodo que es poder nadar, pasear por el campo o sociabilizarte a libre elección, a 5 minutos de cualquier opción? preguntaba. Le encantaba escuchar lo que decían las mujeres, oir a los niños divertirse y amargarse, ver como defendían sus estúpidos orgullos los hombres. Todo lo contemplativo, el, lo adoraba y en navidad se sentaba a ver las luces de colores de los árboles y si vieraís como se entristecía y alegraba con la alternancia de las luces en sus continuos encendidos y apagados. El sufrimiento sincero, la consternación, el miedo, el alivio.

Alguien debería haber cuidado de Sisiosi, quizá, necesitó de alguien que le comprendiera, que le viera, que le apoyara cuando un día fue pequeño. Todos necesitan de eso, pero seguramente, el lo necesitaba mas que ningún otro niño.

Sisiosi decía que era feliz cuando se escondía detrás de un libro. Lo que de verdad le hacía feliz a diferencia de esos pretendientes de eruditos no era el libro en si, sino el muro, el muro que construía contra la realidad. Un hombre con un libro, se convierte en título detrás del que esconderse, en rostro que no se ve y a el le encantaba no ser visto y sobre todo, ver. 

El nunca quiso ser visto, y porque esa maldita mujer le vió, Sisiosi, dicen, enloqueció.

Esta es, entre otras cosas, la historia de un hombre que quiso ser bueno, pero que no lo consiguió y de su tormento.

QUE SE JODA EL MAR

Yo y el mundo.

Soy un puto fracaso, un despistado eterno vagando entre la abstracción y la concreción, siempre en tierra de nadie. Incapaz, incapaz de comunicarme y sentirme comunicado, siempre limitado por la limitación de las palabras.

Es como si en este mundo tan extraño fuera imposible que las personas nos unieramos, hay una pared, una pared invisible que nos separa a todos. La soledad, me inhibe tanto, porque mas allá de afinidades siempre intento conectar, llegar a un punto. Pero ese punto que busco, quizá no exista, quizá con la separación de los cuerpos, las partes no puedan empatizar y siempre se vean limitadas por lo físico y la física y las atracciones bestiales que experimentamos. Quiza, sean incapaces de vencer a las normas de la realidad.

Yo soy yo, pero a veces quiero ser algo mas. Quiero poder comunicarme y sentirme representado, quiero dejar de ser yo y soñar un poco con volar sobre las azoteas de todos los otros.

Quiero siempre lo que no puedo, ese es mi perverso secreto, y si para quererlo me lo niego, no me importa, son todo instrumentos. Porque quiero lo que no puedo, y en medio de la limitación de mis deseos ¿a veces, también quiero?

Lingote de plata

Yo sere, perro/perra luna.

Y herrare en el yunque, oscuridad

la luz tenue para iluminar

la penumbra universal

Plateado, me folle, al sueño del dorado.

For ever and dion, dion.

Radioactive

Crecer

Todas las personas que conozcas te acompañaran, te darán, algo. Una pequeña esfera de luz y oscuridad que levitará en torno a ti. Y hasta en las tempranas noches del invierno mas oscuro jamás estarás solo, porque el efímero presente que parte del lejano pasado, te acompañará, y serás mas grande cuantos mas recuerdos cultives, cuantas mas personas conozcas.

Soledad, maduración, memoria, compañías, vida. Luces, sombras, días. El eterno futuro que parte del breve pasado, sera bello, si lo viviste rodeado.

Y espero habitar, con suerte, en aquellos que ya no están. Ellos lo hacen en mi, hasta nuestro reencuentro, si existe la oportunidad.

Espero, también, que conozcais a mucha gente, vivaís mucho, escribaís un poco y os realizeis. Lo espero para el resto porque es lo que espero y deseo para mi, todos los años.

Change.

And of course, of course that there is darkness and light. Of course that there are reassons for not letting the sadness take yourself, and some of these reassons shine so brightly giving sense to the universe, to your eyes, so hardly that they can let you blind. Like a sun in the winter. Beautiness is just a fact, and sadness is not its opossite, in sadness there is so much beauty, in the end of the stories, the summum.

But the fact is that stories have no end, they continue, forever and dion, and you can only try to gain with time, some adorable madness, and try to grow better. Fighting if its necessary, trying to make people happy. Learning, being free from convencionalisms. And advancing to the horizon line, chasing the light that dies when the afternoon turns night. My place will always be in that park where I can stand quiet in my spector place, seeing the change of the stations, the change of the years , my own change.

Until the end, sweet friend, always, until the end.

Del hombre. Su locura y su ambición siempre fue su perdición.

El poder es algo sobre lo que divago ultimamente. El poder atenta contra la belleza, la humilla, la obliga, no hay belleza en el poder, no hay amor. Es como un agujero negro de ambición infinita, una vorágine de deseos ilimitados de insatisfacción. Sin lugar a dudas el poder genera insatisfacción, nunca lo contrario. Y es que quizá todo en lo que se basa el ser humano, que es avanzar pisando las malvas del jardín sea un atentado contra el mismo jardín. Es que quizá el amor sea quietud y no perversos deseos de efimera y lúgubre satisfacción. La felicidad no es un estado futuro, sino un estado presente, se es, o no se es feliz.

Ójala las estrictas y estúpidad demandas de mi complejo universo me permitan, algún día, serlo.

Por siempre jamás.

El orgullo es un personaje neutral que vaga entre la amistad y la enemistad como una daga que sirve para facilitar y para matar. A veces puede hacerte creer que te salvará de la hecatombe y otras que te dejará solo. No hará ni una cosa ni la otra, porque solo es una cualidad. Tu harás con ella lo que quieras, te enterreras integro o te darás al mundo. Harás lo que quieras.

Hate

El odio como sustento.

El odio como fundamento.

El mundo sin final

Existe un lugar y una persona y unos ojos donde el compromiso es eterno, donde los sentimientos se follen a la realidad plana, a los momentos y halla una conjugación tal, que las estrellas, envidiosas ellas, estallen en un puto trillón de pedazos. Un momento en el que el presente trascienda y toque límites insoñables, en el que todo se altere, en los que la realidad se desforme y se vea, al fin, como el mundo no es plano, sino circular.  Existe el conjuro y la conjugación y la magia y los nervios desatados y el fin del miedo a la soledad. Un momento en el que todos los instantes del pasado no te sirven para nada, porque solo esta el, el momento, que repercutirá latiendo en la infinidad del tiempo.

Las yemas de los dedos juntándose para crear.

Un lugar donde las imperfeccines mortales de los elementos se vean ocultas por la mezcla perfecta y preciosa, como dos elementos que se chocan, se besan, se retuercen hasta crear algo nuevo y eterno, porque afectará a la eternidad. Un mundo de locura y crispación y cabreos y ojos tristes y felices pero juntos, de ellos.

El mundo sin final es una única mezcla, no una singularidad.

Pero no se cual.

No light

Que el futuro proximo ahora es luz si hay unos labios rojos a los que seguir. Aunque mañana desaparezca por obigación, hoy seremos, existiremos y que este presente retumbe sobre el futuro infinito.

Luciernagas llevadme a la muerte, que si hay que seguir luces, yo abrazare vuestras estelas.

Historia.

Yo no fuí ni el fondo de un pequeño vaso de agua vertido en el oceano mas grandes de todas sus vivencias, relaciones, aportaciones o creencias. Aún pese al egocéntrismo de los hombres que me incumbe a mi también, se ver una derrota a la legua. Fue la mayor derrota de mi vida, aunque yo no fuera ni eso para ella, yo era un grano de arena, ella era un mundo para mis ojos.

Si fuera como otros, quizá me creería uno de esos dioses inmortales, tocados por la varita de la vanidad infinita. Si fuera como otros, quizá creería en cosas que nunca sucedieron. Pero yo mirando a la patética historia construida, veo, todo ha quedado claro, sin apice de dudas, sin luces y sin sombras. Que los dioses nunca existieron, que yo soñaba demasiado. Ellos siempre hablando y escribiendo y yo asientiendo y anotando, entiendo, que no fue.

Que no había nada porque nada había de haber.

Nunca nada será igual, viendo fotos me doy cuenta. El pasado se fue irreparable, perdí y gane mis años ahí y nunca volverá.

November, its getting cold.

En cada gota de la lluvia el mundo gritaba una razón, bellas, singulares y plebellas, todas iguales, frías, azules, se mezclaban con sus ojos que miraban hacia arriba mientras bailaba, inscontante, feliz e infeliz, desgarrado y orgulloso, perro mojado en la infinita pista de baile hecha de cemento, de realidad. Y ellas caían implacables y se mezclaban como lagrimas que se unían e iban al río para volver al mar, condesarse en nubes para volver a caer y mezclarse en los ojos de los perdidos.

El alcoholizado profundo, nunca alcohólico, siempre alcoholizado, lo que mas amaba era desprenderse en un colocón de los formalismos, tumbar las barreras, intentar acercarse a si mismo. Los borrachos tienen eso, se simplifican casi de mortalidad a sus deseos y se dejan llevar. El que siempre desprecio a los simples, apreciaba de vez en cuando y jugando con todo y a por todas, darse a la simpleza macabra. A sus asquerosos sentimientos.

Y bailaba y cantaba y gritaba algo de extremoduro, palabras vacías nunca valeís nada, nunca se quedan, nunca se quedaban. El era ese instante fugaz, que pasó. Bajo finalmente la vista, se lavo la cara, abrió el paraguas naranja. No regalo un suspiro, miro hacia abajo y camino haciendo eses por muchos desconocidos sitios. Sin rumbo ni destino, sin prisas, sin motivos. Caminó a un horizonte, como van los que no tienen razones, a vivir, a morir.

Narciso echó de menos.

Pasaremos, mundos paralelos
Parados, idiotizados
Pacientes lelos

A ti te seguirá la primavera
A mi el otoño me enterrará
El verano y el invierno nos separaran

Juntos, ni viviremos, ni moriremos,
nos encontraremos
como siempre, lejos

Tu en tu trinchera
yo a la luz de tu vera
incompatible alma compañera

Nos olvidaremos, no seremos, dejaré gradualmente de escribirte, no me acordaré de tu cara, ni tu de mi infinita imbecilidad. Las estaciones se harán años que se acumularan en la maleta de los daños. Perderé el miedo al mundo, ganaras mil mundos con los que jugaras. Serás reina creadora de las historias, y yo en mi lado seré destructor de los míos. Eterna ingenua en su barcaza compañera, en paralelo a mi gris destructor de los sueños primaveras. Serás luz y locura diaria, seré oscuridad y dolor. Seré memorias pasadas, y tu presentes perpetuos, nos proyectaremos a un futuro grisaceo.

Mis dedos infalibles empezaran a fallar, algún día habrá alguien que me sobrepase y me querre volver a la casa inexistente que jamás me he atrevido a crear. Tu acabarás encontrando al perfecto sujeto con el que serás feliz, y yo que te odio solo podré querer que seas feliz. Serás una de esas extrañas felices acompañadas que nunca comprendí, y yo me querre asomar para aprender a la ventana, el fuego de la chimena resonando como los sueños monstruosos de un hogar. Se me encenderán maravillados, los ojos. Recordando cuando te veía, extrañado, de como se pueden mezclar dos personas sin agredirse, de compartirse. Ese mundo no me pertenecerá y pateleare, me enfadare, desequilibrado, echando humo, porque todo de lo que huyo es lo que persigo.


Escribire esto y lo despreciare, me haré apatía y no me importará si lo lees o no, seré, a veces un puto despota ilustrado. Y yo entenderé, después, que tu solo recuerdes el dolor de mis enfados, comprenderé por y para siempre y respetare el futuro sin ti creado sobre mis fallos pesados, pasados. Que no entenderás, no podré explicarte, lo terrible que me hacías sentir, lo maldito, lo feliz y dolido. Mis te echos de menos no servirán jamás para explicarte que te ame, que te amo y amaré, aunque solo sean letras insuficientes, oscuras e incapaces de adaptarse a la dimensión de yo por ti, multiplicado a la máxima y dividido a la mínima, que es en lo que me he quedado al convertirme en un yo sin ti. Una poesía destrozada, un escritor sin manos.

Que contigo, convertida hace tiempo en ella o aquella, no me sentía tan solo. Que el narcisista descubrió que había otra, que podía encontrar compañía, hasta que me ahogue en esa sombra, que era la de ella sobre mi, ¿que seré yo sin ella? ¿en que lago me podre ahogar?

Y en las noches infinitas de Noviembre todo será mas vacío, mas gigantesco, profundo e infinito, mi amor.

LIBRE

De pequeño me impusieron las costumbres

me educaron para hombre adinerado 

pero ahora prefiero ser un indio 

a un importante abogado.

Bailar, bailar y bailar y ser cada uno un caos sobre el que andar, andar y andar. Como locos, como libres, como nosotros mismos con las lagrimas en los ojos y la risa en la boca y emocionarte hasta el fondo de ti mismo, con la luz en tus ojos indomable. Ser feliz y gritar con voz suave hasta que se quede ronca y gritar y gritar. Que no me importa, que ire hasta el final, hasta las rocas, lunático simpático hijo del caos, donde reine mi anarquía no habran días sino noches. Solitaria poesía, del hombre que amaba los zapatos con los que se tiraba al abismo. Hasta que el mismo, se convirtió en precipicio. Bailando al son de las alturas, caminando sobre los bordes, siendo un puto borde si no le evalúan o lo prueban. Pruebame, que acabaremos en lo oscuro, en el fondo. Lo que no te joda, no te enseñara o sea que jodamonos hasta lo irreversible hasta la última noche.

Que la única realidad es la soledad. Que el resto es mentira, yo juego, siempre solo, aunque tenga compañías, paseando con la luna compañera la vida entera, la vida entera.

Rodar, escapar de nuestras sombras.

En el país del corazón nunca abundo la razón, yo hago la sinfonía a las fieras para que se quieran contra todo lo malo que nos separa.

Destruyamos con la fuerza de los oprimidos la carcel de nosotros mismos, para asi, evolucionar. Que le den por culo a Machado y al Lázaro evolucionado en político malvado, que su picaresca nacía del hambre atroz como única justificación. Que le den, también por culo a Unamuno y a su idea paternalista de que la ignorancia hace feliz y que no recuerda lo que es verdad. Que el saber previene del hundimiento, te explica, amable o no, las terribles posibilidades y que solo hace infeliz al que ya lo es.

Seamos mejores, matemos a los maestros, contestemos perversos al universo. Rompamos de raiz con los defectos inculcados, que el árbol de nuestra historia se vuelva al fin, semillas, de algo mejor para caminar juntos. Y a la mierda con la separación que siempre beneficiará a los mismos.

Que todos los hijos retrasados del nacionalismo de este lugar nacieron, no de la gente, sino de los terranientes que enfrentándose a los estados buscan poder hacer lo que les de la gana en su parcela. Caciques, moríos amablemente para que vuelen libres, lejos de vuestra sombra, solidarios quienes coño quieren que sea.

El futuro esta escrito en el pasado, y, aunque las elites cambien como la marea, nosotros no cambiaremos, repetiremos diferentes, los mismos errores. El camino alternativo hacia un nosotros diferente nacerá de un retrato que nos mejore. Que nos recuerde que tenemos cosas geniales, que valemos la pena, que no somos ese invento envidioso, que la poesía no engendra debilidad sino autoconfección. Que el coraje no debe responder al único instinto de pelear, sino que, además puede crear algo. Que lo visceral se puede mezclar, y el devenir del pasado histórico que nos ha condenado a los bandos dogmáticos y malos puede ser cambiado.

Que se puede volver a nacer, mejor.

Que se puede volver a ser.

Que no nos condenen las historias, en la utopía del mundo de las norias empieza a ser hora de que la nuestra descarrile y ruede libre hacia algún otro sitio.

Mr brightside

I wanna scream till the words dry out

You have the light to fight the shadows...

La niebla

Luces sombras
verdes, grises
parques, noches
dulces, roscas

labios, ojos
purpuras y rojos
playa, anochece
día doce, día trece

crece el monte
cae el valle
muere el hombre
que todo calle

que la mujer gane
que tu te dejes
que ella maneje
que no te dañe

y el blanco futuro
que sale del oscuro pasado
olvide lo duro
y no sea mal-intencionado

el desierto
la apatía
las noches
los días

en la jungla
el corazón
a veces no es un lobo
sino un león

que se exime
que quiere
se redime
se muere

y queda
abierta la veda,
la anarquía.
la inexistencia.


Todos presienten, sienten o postsienten y yo repito y edito y digo las mismas macabras y aburridas palabras que riman y combinan y se empicinan en decir lo mismo, en ser iguales, en avanzar lentas y pocas por el sendero de las rocas, por la montaña de la mente, por las profundidades dementes del oceano inclemente por el sinsentido mundo por los labios moribundos del muerto en vida, de la vida del muerto y persigo tuertos, que solo saben partes y reparten su conocimiento como si supieran si dicen la verdad o si mienten o si miento. Que tormento, oir como se comen sus mentos sin importarles una mierda el todo. De esas aguas estos lodos, tanto tonto, monta tantas tonterías, que no importa, yo me contento con mis paseos mis manos, mis dedos, mis deseos.

Que ya no quiero, ni puedo querer solucionarlo todo, que me contento con mirar ciertos paisajes y desconectar de las lagrimas. La historia es una cosa tan determinista y triste. Como una novela de finales amargos pero felices, ya no se sonreir. Ni escribir, ni vivir, ni sentir, ni saber, yo ya no me acuerdo de las hadas. Destruyo la vida programada doy besos en los que no siento nada. Y solo me quiero morir. A veces, muy pocas. Cuando se acaban las estrofas, y me descubro en soledad, me quiero morir. El miedo al fin.

The path of the psycopath.

La psicopatía era su poesía, su telaraña, el secreto de sus menti ras. Y me vuelvo a levantar años y años mas tarde imaginándola, el anochecer azul -semi oscuro del verano, las estrellas por encima, el mar y ella, a primera hora de la mañana, ella. Y yo quiero tocarla y no puedo, y yo quiero moverme entre los sueños, pero en mi solo habita ya el recuerdo y no la realidad. Y ya no será como era, que ya no es.

Supongo que por su psicopatía lo tenía todo planeado, hasta los momentos de descontrol y que eso me encantaba, me libraba del miedo a lo desconocido. Lo malo de jugar al amor, he descubierto, es que después de un tiempo dejas de sentir. No puedes vivir toda tu vida en dinámica ideal de las palabras, y entonces cuando dejas de sentir te vuelves un verdadero psicopata. Buscando tus objetivos, nada mas. Dejas la conciencia a un lado la apartas y solo piensas en ti.

Es normal que le pasara por encima la psicopatía antes que a mi, tantas relaciones, tantos juegos, tanta distancia, te niegan la conciencia. Yo mismo la perdí y no me importa ya nada, sin obligaciones ni consideraciones es todo mas facil. Dicen que la conciencia es lo que nos hace humanos, y yo no acabo de saber si eso es algo bueno o algo malo.

A veces, para divertirme exclusivamente y sin finalidad, miento. Es un entrenamiento en el aburrimiento diario, una mentira por aquí otra por allá, las disuelvo en la solución de la verdad y afecto simpaticamente a la construcción de las realidades alternativas. Es como un juego y si fracaso, simple solución. Que despistado yo, cambio las piezas del puzle y me acerco un poco mas a la verdad. He visto mentirosos patosos y me producen verguenza ajena, las mentiras en pequeñas dosis, son para teñir la verdad, no para crearla. Como un psicopata mirando piezas, te despiezas y te agarras al recuerdo de lo último que te hizo sentir.

Una de cal otra de arena, una condena a no volver a darnos la mano y que jamás lleguemos a caminar por la arena, en busca de un nuevo amanecer. Jamás pasara, estamos demasiado lejos, cada uno en su banco de arenas movedizas enterrándose en la psicopatía. En sobrevivir. En agarrar a otro o a otra, para salir, y las entierras y descubres que solo te estas ahogando un poco mas. Que vas a morir y no puedes ser feliz, que ya es imposible.

Y se te olvido mirar

El yo.

De desequilibrio por apellido, nunca pretendí el sarcasmo cínico aunque la vida alli me condució. Inestable emocional, amante de los viajes de corta distancia y de los parques. Siempre elector de los bosques antes que de los árboles, con el mar como patria y cansado del camino. Quería ser caminante pero se hundió en el vino que siempre prefirió antes que la cerveza. Lector de mitología, poesía o cualquier historia, amante de las crónicas y en definitiva de descubrir a gente, alternativas. El pretendió la lucidez y la intelectualidad, demasiado abstracto para dejarse ver. Amante indiscreto de la educación, sobre mi sed de conocimiento compondría una canción. El lento trabajador de la soledad que no suelta un problema hasta acabar. Fantaseando, llorando jugando a hacer teatro, en definitiva imagino que por imaginar acabo viendo algunas veces lo que se escondía en realidad. Y las frustantes palabras nunca podrán llegar a decir lo que quiero decir en verdad. Y me discurro interesado y discreto hacia lo mas profundo de la psique humana, de lo esóterico y oculto con cierto culto a la muerte, a la investigación privada.

Amante de la amistad sincera, no importa lo desolado del pasado y el presente, que siempre llegará algo mejor. Regalare palabras sin corazón al que sufra, para no tocar el fondo de la cuestión. El dolor. Y preferire mil veces un amigo para siempre que un corto amor. Porque necesito a la gente, quiero y la quiero ayudar, no hay otra manera en la que sepa expresar mi infinita gratitud por el hecho de que existan y me quieran en su vida. El atado a la conflictivo, con miedo a la dependencia, dependo del hecho y la creencia de que no se lo que quiero.

Entre la cal y la arena, preferire siempre a quien me haga dudar, quien me haga reir, de vez en cuando y a quien me pueda enseñar. Que el físico siempre muere, que luego solo quedas tu. Que mi felicidad es dependiente de las vueltas de lo que pueda aprender, de lo que podamos hablar, coqueto idiota que no puede soportar los celos y la posesividad. El temeroso déspota que teme a abrirse de capullo a mariposa por los miedos, miedo a no ser correspondido, como si en mi vida el sacrificio y el amor marchen de la mano. Enamorado de lo imposible, no por su imposibilidad sino porque asi es como siempre pasa. ¿Que hay mas bello que lo inalcanzable? hasta que lo logré alcanzar.

El ambicioso inquieto, siempre odiare la cobardía, y me aferrare a ser valiente como modo de vida que no le temo a nada ni a nadie, impulsivo en exceso llevado a veces por la melancolía. No puedo estarme quieto, viendo, viendo como todo se va al infierno. Prefiero morir que dejar al mundo trabajar, que quedarme quieto, porque la quietud y el silencio son hermanos de la muerte (la muerte es lucidez) y yo estoy vivo, inquieto y estúpido muchas veces. Un luchador, sin miedo a ser guerrero, competitivo con ganas de una buena pelea y de comenzar alguna aventura e insensible con lo que se mete en mi camino. Es mejor si me abro paso a que si me lo dan, que no tengo miedo a la jungla que la voy a destrozar. Jugando solo o en equipo, dirigiendo simpaticamente, siendo el puto lider que necesite la gente. Yo triunfare aunque lleve tiempo, y jugare y me arriesgare perseverando hasta el final y ya vencidas las circunstancias me largare aburrido de lo que me aburre, buscando un nuevo juego. Trabajando mejor en soledad.

Esto es algo de lo que soy, soy mil cosas mas, los momentos, mi lunática personalidad.

A algún sitio mejor.

Al tambor, al tambor que retumbe en ardor. Mi corazón, mi corazón, que la sangre fluya de emoción. Que queme y que arda por el sonido del tambor, y a la música que preceda a las llegadas las hagan himnos que se escuchen por el futuro, cuando el tiempo pase y recuerde, pre-mortem, en un breve esternor. Y sentir la hierba bajos mis pies y que me emocione y que el miedo nos distraiga, pero que nunca pare el tambor, ni el temblor de la llegada. Y el amor y el dolor que se hagan nubes de algodón, que el pasado y el futuro nos regalen algún don, que no vayamos donde debamos y el destino no importe un pepino porque plantamos nuestro olmo y nuestra rosa en aquel rincón.

Que la historia no nos olvide, que la poesía no arrincone a la prosa ni viceversa, que no verse, ni que bese al que besó, que no importen ni esos ni esas, porque se acercan como dos lineas confluyendo fluyendo a ser música que conmueva hasta a los que rezan. Que despierten y se vean, todos, sobrecogidos por sus mentiras. Que el mundo tenga por fin sentido, que la risa y el llanto se mezclen en nuestros oidos por la dimensión de lo que va a pasar.

Repito que al tambor, al tambor que si no suena mi corazón, mi corazón es porque duermo en las almenas de alguna lúgubre mansión. Que se inunde mi salón y mis ojos recuperen su conexión con el río. Que porfin sonría y que la conmoción nos deje espacio para una nueva huida, hacia algún sitio mejor.

Siempre precedidos por el tambos.

Vivimos en el mundo de los palmeros, que abanican a las grandes sombras y a las pequeñas, cada uno a su nivel. En el mundo de los lameculos, de los idolatradores de figuras y de imagenes inanimadas. Vivimos en el mundo de la adoración, de los adoradores de cuerpos, de características, de vidas. Vivimos en el mundo de lo politicamente correcto, de la adoración a las ideas padres, los axiomas, la absurda mediocridad. En un mundo esteticamente asqueroso, en el que la gente se reduce y se induce a conversaciones sobre los temas mas pueriles sin ningún respeto al oyente con absoluta normalidad.

La libertad de uno acaba donde empieza la del otro, decían y luego escupían sobre el papel. Es este un mundo cínico en el que la gente cree sinceramente que su lucha la deben realizar todos, que le deben dar palmaditas en la espalda y buenrollismo a raudales y que no se debe sufrir por lo que se persigue. Lo bueno, cuesta, creer que todo vendrá de la divina procedencia es imbecilidad.

En este mundo, de capitalismo y por separado pseudo-racionalismo que inducen al individualismo, en este mundo estamos solos y a lo máximo que puede y debe aspirar el hombre como tal es a acompañar amistosamente. Apoyar, la gente ya no apoya, solo lucha o no lo hace. Los conflictos de cada uno pertenecen a cada uno, yo aprendí a luchar los míos, a ser yo porque definitivamente nadie lo va a hacer por mi. Yo contra el mundo parece una lucha desigual, pues lo es, el mundo se ha vuelto tan mediocre y debil que me lo merendare con constancia, superioridad intelectual y trabajo. Me lo merendare con dudas, lo aplastare como un mosquito y satisfecho lo mirare desde arriba, mejor que el.

No me detendré nunca ante conversaciones de bajo calado, seré una buena persona, si, pero no un subnormal, yo no tengo nada de eso. Desprecio la debilidad, la desprecio sinceramente, los vicios, los complejos. Vivir acomplejado es de tontos del bote.

Only once.

 Se va, se fue, solo la ves una vez en la vida, no queda nada.

¿Excusas para vivir?

Me parten los rayos en medio de la tormenta, el fuego, la luna, las cargas electricas. Todo retumba, y mis ojos bañados en sangre relamiéndose orgullosos, luchadores contra todo se vuelcan en la oscuridad, en el cabreo en las ganas de matarlos a todos, sin ningún tipo de miedo sereno, sin nada. Yo deje de tener miedo cuando no tuve nada que perder.

Yo no me daba cuenta, de que hay personas que te cuidan, se aseguran, discretamente, de que todo vaya bien. De que la taza no vuelque, es precioso cuidar, es precioso que te cuiden. Por eso, me enorgulleceré siempre de pelear a espaldas de todo por el todo. Por las causas silenciosas, por mi mismo. De eso se trata la vida, de ir soltando hostias hasta que viejo y debil el mundo te tumbe contra el sillón y te resignes dignamente a sobrevivir, a vivir pasivo.

Siempre que haya una buena causa, habrán razones para sangrar, siempre que sean mas que tu habrán razones para soltarles un par de hostias y demostrarte a ti mismo que no te esconderas, ni predicaras la cobardía.

Luego volveré a casa, vere la cama vacía, vaciada por mi. Me sentiré solo y el orgullo no será capaz de rellenar esos espacios. Las peleas no habrán tenido sentido, subire a la azotea y mirare hacia abajo.

Que mas da.

Microcuento

Sin más,
con menos.

Te vas,
te espero.

Me besas,
te dejo.

Te abrazo,
sin peros.

Te observo,
de lejos.

Me quieres,
te quiero.


Carina Ruiz

Volvió el otoño.

Que vacío esta el mundo
                        el espacio
                        las clases    sin ti

     Que oscuros estan mis ojos
                                    mi vacío
                                    mi vida    sin ti

  Que pocas razones, que mala poesía, que eternas son las noches, que breves son los días. Cuanto aprendo, que poco vivo, cuanto te quise que incluso me perdí. Una universidad sin ti-conmigo nunca será lo que debió ser. Nadie a la que mirar y esconderme en la simpleza de la compñía. Nadie a la que esperar aunque solo aparecía una de cada cinco jornadas, una de cada cinco sinfonías.
  
  Yo ya no espero, no hay esperanza ni peros. Me siento, a veces, tan ineficaz, tan seco, tan vacío y vaciado, tan solo. Tan rígido y mis conversaciones se repiten y ya solo digo palabras para escapar del silencio y solo me emborracho para escapar de mi y el residuo. Y solo juego y recuerdo vagamente como odiaba los juegos, como amaba los principios.

  Yo ya no los tengo, no me queda ni conciencia, ni nada. Aprendí con ella muchas cosas buenas y algunas malas. A usar y manipular, a no exponerme, a ser y serme fiel y cuidar. A reirme vanidoso del mundo y a huir de toda situación emocional conflictiva. Encantar con juegos de palabras y mundos alternativos que les pertenecieran a todos las imagenes, que yo no le perteneciera a nadie para así, en mi caso, jamás llegar a comprometerme, no crear nada original, nada nuevo.

  Lo del compromiso es tan mío. Ese miedo al abismo individual, no soy capaz de comprometerme con nada ni con nadie. Solo con la huida, provocada. Perdí en ella, en la huida, todo lo profundo y bueno de mi mismo, para dejar algunas lagrimas en el viento y algunos atardeceres plateados en contraposición con los amaneceres dorados. Es una obviedad tan desastrosa que en esta huida solo me llevo cosas por delante, que no creo algo bueno, que solo camino. Es tan obvio que este no es mi año, que me peleo demasiado porque no tengo nada que perder. Nada que temer.

  Debe venir algo bueno después, algo que no sea solo una imagen sobre la superficie, algo que me haga estremecer porque sino, la vida no vale la pena. Actuar para actores secundarios, jugar al virtuocismo, que cinismo el mío.

Yo no say nadie, me perdí.

Sobrevivir.

Se acostaba siempre con la maleta hecha, puesto y dispuesto a irse a algún sitio, aunque fuera al mismo, el siempre se iba, daba dos pasos y si le gustaba el preciso lugar que había descubierto dejaba la maleta abría un poco la cremallera y echaba un ojo a las fotos acumuladas y amontonadas en lo oscuro, en el fondo. Cerraba rápido, y se volvia a ir, le ahogaban las historias. Huía con ella, la maleta como enemiga y único consuelo. Era una maldita contradicción. Como vas a huir si tu eres el problema.

Como aquel al que le van a disparar y sale corriendo, la vida es esa carrera última antes de que te quedes quieto, antes de que la bala te alcance.

El cazador y la serpiente.

Nobody said.

Como no se me va a partir todo.

El viejo de los parques.

Quizá tengo una estúpida e ineficaz patología de salvador, un extraño y estúpido amor a los necesitados que cuando dejan de necesitar acabo por condicionar el final, mi trabajo hecho, me voy. Puede que por eso, nada dure lo suficiente, todo tiene una razón, la mía es que no se necesitar a nadie, que tengo miedo de depender, nunca me salió bien, yo solo tengo mi soledad y mi pobre empatía que se conmueve y se hace agonía ante los que sufren.

Después todo desaparece, cuido, fortalezco y me voy por el sendero de piedras, internándome en el bosque, en la incapacidad de compartirme. Como un estúpido sanador de pájaros, les pongo la venda y me voy, ellos vuelan, yo camino sin destino, sin motivos mas que el de hacer una bella mansión donde curar mis heridas y recordar los días en los que los pájaros que cuide volaron. Tan bello y tan amargo.

Como un viejo de los parques, no entiende que los pájaros solo le quieren porque les da de comer, el, no importa. Morirá, solo.

Secreta

y aunque no olvida no va a remover

Aunque te duele no guardas rencor,
aunque hubo sangre también hubo amor,
dentro donde quiera que esté,
un beso a esa niña que no pudo crecer.

Diego Ojeda

Mi chica revolucionaria
no es ninguna heroína de cómic,
no desfila en pasarelas
y vive en clase turista..(…)
Ella es la dinamita de estos poemas,
mis domingos cum laude,
mi canción a capella,
mi Chavela,
mi Frida,
mi primer año nuevo sin grietas,
mis llaves,
colgando
en su puerta.

Snape

Severus, Severus, el amor del severo es quizá en una última releectura de una saga de mi infancia caducada, en un último achaque de melancolía que no se repetirá hasta que sea muy viejo (dicha releectura) el personaje secreto con mas personalidad. El telón de fondo, el perdedor eterno al que el amor y la vida nunca le reconocieron su esfuerzos.

El lado oscuro tiene una parte morbosa malísima, la soledad, el amor crudo, destrozar las normas. Querer matar a los triunfadores hijos de puta, y triunfar, crecer, ser mejor, mas culto, poderoso y valiente por sufrimiento inculcado, por la vida, jugar con ventaja en situaciones emocionales intensas, complejas. Permitirte la vanidad y el orgullo encerrados en el desprecio a una vida sin ella, ella siempre ella. Ser fiel a algo, quiza y seguramente sin que lo merezca, pero decidirlo un día, quiza muy jóven, sin que te hallas dado cuenta y estrujar el alma aún en contra de la tempestad, de la separación, de la ausencia, de la derrota y de la muerte.

La muerte. A veces la vida nos lleva a bandos opuestos y el amor es incapaz de ver luz en los mas oscuros laberintos de nosotros mismos, de la conjunción compuesta en alguna puesta de sol a la que le llega el atardecer rojizo de nuestras virtudes y sobre todo nuestros defectos conjugados.

¿Que hay mas bello que la luz conjugada con la oscuridad, agarrándose como serpientes, amándose hasta la consumisión, hasta el desgarro? Que hay mas bello que la repulsión encarcelada en el amor. Ver a ese producto de lo que nunca consiguió, a ese niño, y protegerlo pese al dolor de saber que no es tu producto, pero es el de ella, y el  de el. Malditos ellos, los de los deseos concedidos y las historias facilonas y de película. Mi desprecio hacia lo facil viene de la raiz de que solo en lo dificil podemos encontrarnos a nosotros mismos.

Hare con mis deseos una maleta, que llevare para desear nuevas cosas, y construir en mi prosa algunos días y muchas noches y estudiare como Severus, pero con algo de la valentía que el no tuvo a ser feliz, el lado oscuro de la vida, para actuar bien, para proteger, para querer. Dare la vuelta a la historia pero apreciando siempre al pobre Severus, comprendiéndo que al final los que valen la pena no son los que gritan y se regodean bajo el sol y la felicidad, sino los que sufren y pese a todo no actúan mal.

El sufrimiento y la derrota crean mejores hombres que la victoria. Tienen que superarse mas para demostrar al mundo que son mejor que el, para morir bajo el reflejo de sus ojos verdes, sorprendidos, quizá por empezar a entender quien era el hombre de verdad. Ser un hombre conlleva eso, desarrollarte plenamente en un mundo cruel y malo, perder y perder y aceptarlo simpático, dulce y desequilibrado, mordiendo de vez en cuando herido, por la vida puta.
Como ese perro que nunca tuvo bando, que siempre estuvo solo porque el mundo decidió que en las noches de verano le tocaría vagar seguro hacia un nuevo amanecer, sin nada que temer a la oscuridad.

Astro nada

Si tu magia ya no me hace efecto, como voy a continuar.

Swing

In a world of stupid laws, music came to be the real and only anarchy.

Magic

Let me say you something mr Stilsking. There is no magic in love nor in friendship or other type of relationship, but in certain people, which make relationships magical. If you are still chasing me and with it, magic, its because, im magic.

Volver a mi.

Y al fin, después de dos semanas cuidando de un mínimo de 10 personas que se iban rotando y sustituyendo unos por otros se han ido todos y solo quedo yo, como siempre.

La soledad aparece siempre en mi, tan inmensa, tan grande y tenebrosa y nunca hay nadie para curarme de ella. Pongo vallas, escusas, vendo mi amor por la soledad la asocio a la intelectualidad para despistar y me acabo masturbando en mi dolor. Estoy solo, es imposible que nadie llegue a mi, estoy demasiado lejos, veo a todo el mundo demasiado lejos.

Estas semanas he sido feliz cuidando a mis amigos, mandando, controlando, tolerando y queriendo como quieren los torpes patosos. Todo se acaba, esa es la máxima universal que hay en todo lo que existe, se acabara, cariño, se acabara y volverás manso a escribir en tu portatil delante de un espejo en el que solo estas tu. Solo estas tu y es necesario enfrentarte a la soledad aunque te invadan los mares de lagrimas una y otra vez y la sal se haga con tu cara.

Me he enfrentado a muchos conflictos en estas semanas, demasiados, lo he hecho fuerte siempre, y me he desgastado hasta limites insospechados. He ganado algunos amigos, muchos conocidos y algo mas de mi. He perdido a un amigo, y no hay nada respecto a eso mas que decir. Se que es vanidoso decirlo, pero yo soy un líder. Intentare siempre ser bueno pero a los conflictos a los que nos enfrentamos, los que hemos decidido cuidar y llevar a los que delegan esos poderes sobre nosotros para limpiarse las manos y ser felices. Los que nos enfrentamos a esos conflictos estaremos mas solos que el resto. Una decisión tuya afecta a los demás, tiene consecuencias, te obliga a un trabajo introspección y soledad mucho mayor que el del resto de la gente. Que facil es todo cuando tienes un grupo y unas decisiones marcadas, pero esas decisiones las toman unos pocos, es una capacidad o destructiva o constructiva que te regalan tus compañeros con su gigantesca satisfacción e inmensa repercusión.

Y en medio de los conflictos yo voy ganando arrugas en mi cara, mas duro y mas cansado. Mas lejos del resto, mas indiferente y diferente. Jugando mucho mas en mis manos.

Yo miro a ese horizonte, a ese hombre solitario que se enfrenta encapuchado a la tormenta, yo miro a la soledad sin miedo, solo con a tristeza por la ruptura de la compañía, soñando que algún día este junto a alguien que me acompañe fielmente en esta travesía. Hoy me deshago del resto. Vuelvo a estar solo. Vuelvo a mi.

Siempre adelante.

Frank Sinatra

                                                                                       

Mereció la pena.

Y a la sombra de la luz de las velas que se apagaban lenta y tortuosamente como se apagan y se van las luces acercándose a la oscuridad. Roig miro desconcertado, con miedo, a los ojos de Laura y pregunto.

``¿Quien diablos eres tu?``

Se conocían ya desde hace 43 años que habían pasado muy rápido, como pasa la vida para los viejos, pero ahora no la reconocía.

Ella se aliso el infinto pelo gris-amarillo y la oscuridad la consumió. La vela estaba apagada, no se veía nada y el silencio duro los dos primeros segundos de oscuridad. Era una noche sin luna ni estrellas, una noche de 1646 en una como ahora perdida España, introduciéndose en el desconsuelo que le seguiría en el futuro. Era en un pequeño pueblo en una pequeña casa, en un todo que ya no se veía, como si estuviera perdido en una niebla intensa. Y de la oscuridad surgió su voz como surgen los filos despiadados de las navajas guardadas bajo las capas de esos hombres a los que los niños no le ponen rostro porque son lo que temen, su suave y segura voz.

``Yo soy, Roig, yo, la de siempre, cariño, y la que nunca haz acabado de conocer. Yo soy mis traumas, mi padre alcohólico, mi amada madre, mi hermana a-personal. Yo soy Roig mis cuatro virtudes, mis cinco defectos. Mi persistencia loca por sobrevivir matando, o sobrevivir viviendo, mi belleza aterradora con la que consigo lo que quiero, mi camino en contra de todo este universo porque no tiene nada bueno``.

Roig se encogió en la oscuridad, su voz lo tranquilizó, y recordó lo que su madre le decía, ``jugar con fuego acaba por quemar``, contestar sería arder.

``No es eso Lau, yo ya sabía todo eso, conozco tus traumas, conozco tus virtudes. Te he visto cariño jugando a sortilegios con todos los hombres, como si tuvieran que pagar por lo que tu padre te hizo, te he visto usándolos y jugando al parchis con los dados trucados, te he visto encantando y desencantando, siendo incapaz de cultivar nada bueno en el suelo, creyendo que lo merecían divirtiéndote. Santificando a las queridas, demonizando a todo lo contrario. Te he visto a través de los años, envejeciendo con la dignidad que muy pocas personas pueden permitirse. Pero... lo que nunca había visto es esa dura oscuridad que habitaba hace un segundo en el centro de tus ojos, sabes, la vida aunque no halla sido como quisieras, aunque no estemos en donde queremos, ha merecido la pena un poco mas porque tu estabas, existías. Mereció la pena, te juro que conocerte, que odiarte, que quererte mereció la pena y que el mundo sin ti será un lugar en el que yo dejaré de tener sentido. ¿A donde ire? ¿de quien escapare? ¿de que miedos insensatos a convertirme en arrebato podre huir? Si tu, no estas, si tu no estas ¿que hare yo? Para que me seguiré levantando, si no podré verte``.

La oscuridad siguió quieta y nadie contesto. Laura no estaba, Roig se encontraba solo ante una siniestra sombra  que le había consumido. Estaba solo en la oscuridad, no ya de la noche, sino de todo.

Y una voz sono en la nada. Una voz grave, mas vieja que el tiempo, la voz de la muerte. Roig la había percibido, justo antes de que ella se fuera. El viejo fantasma de ella, infectado por esa oscuridad eterna que habitaba en sus ojos, esa voz sustituía ahora a la de Laura. Roig no tenía ya miedo, era demasiado viejo para el miedo, solo tenía tristeza y la voz dijo:

``Roig, ella ya no esta y a ti solo te queda la soledad. ¿Sabes? La soledad y la muerte son dos cosas que estamos muy unidas, no hay sin lugar a dudas nada mas solitario que los muertos Roig. Deja ya de lamentarte y deja de pelear contra las noches para convertirte en ella. Que se disipen tus partículas, que todo se muera``.

Roig, bajo la cabeza y contestó asintiendo.

``Muerte, me ire contigo y aceptare la nada, con alguna condición. Enciéndeme la luz de la vela, enseñame la cara, déjame escribir unas últimas palabras``.

La muerte aceptó, encendió la luz, y allí estaba Laura de nuevo. En el lugar de la muerte, ella era la muerte, claro, la muerte para el significaba que ella no existiera o sea que la muerte se prestaba del traje de Laura porque la muerte no tiene forma, solo es cada una de las ideas que habitan en los hombres y tiene tantas como caras le ponen.

Roig cogió su pluma vieja y el pergamino, y escribió:

Voy a donde no estas tu, sin miedo, voy a donde no estaré yo, sin miedo. Y si el miedo a equivocarnos alguna vez nos condujo, ya no lo hace, que yo viviré en los parques, que yo moriré por ti.

Att: Roig 

Roig con la punta de los dedos apago la vela mientras le miraba a los ojos a ella, la muerte vestida de Laura, sonrió, había merecido la pena.

The black rose.

Said: “Will you give me your loss and your sorrow”

Me dijo: “¿Me darás tu pérdida y tu dolor?”


He said, “If I show you the roses, will you follow?”

Me dijo: “Si te muestro las rosas, ¿me seguirás?”


And I kissed her goodbye, said, “All beauty must die”

Y bese su despedida, dije, toda belleza debe morir.

Alt, control, auto-destrucción.

Los cumpleaños, son el fin y el principio le seguirá mañana. Me siento todas las noches predecesoras al día en el que nací, del que me alejo a cada año que pasa, me siento en la misma silla, me miro en el mismo espejo, me encuentro en los mismos ojos, soy mas viejo.

Hoy es hoy solo un día mas, intrascendente entre tanta insustancialidad, pero es mi día. Me exijo verme mucho mas este día, aproximarme a yo, mi yo, ese imposible inconstante que los sabios buscaban desde tiempos inmemoriables, a veces alejándose, a veces acercándose.

Quien soy si no ese idiota que a veces cree ver cosas, como todos, quien soy si no ese que sufre los años en un día y se agota y se entristece y acumula y se amula en las noches del cinco de Julio. Quien seré si no ese.

Veré muchos días en el futuro, y procurare construir el mejor como construyen los torpes pero tercos. Seré feliz, veré a mi gente, me emocionare. ¿Que mas puede emocionar a un hombre, que ver a su mundo reunido por el? ¿que mas puede saciar el egocentrismo y narcisismo inculcado que el sentirse querido, el sentirse amado?

Yo estaré por ustedes que me acompañeís en mis peores días, yo os juro que os ayudare que devolveré el favor. A intentar que seaís felices, que no os sintaís solos, y que si el mundo os abandona como a veces lo hace, este yo para tenderos una mano amable. Y que si el mundo os da alegrías, este yo, para daros una simpática compañía.

Pasarán como pasan las historias, las vidas. Y la dura realidad que hoy me embarga, será bellísima y procurara ser feliz los otros 364 días.

The angry river.

MAN IS THE CRUELEST ANIMAL...

The emptiness that we confess
In the dimmest hour of day
In Automatown they make a sound
Like the low sad moan of prey

The bitter taste the hidden face
Of the lost forgotten child
The darkest need the slowest speed
The debt unreconciled

These photographs mean nothing
To the poison that they take
Before a moment's glory
The light begins to fade

The awful cost of all we lost
As we looked the other way
We've paid the price of this cruel device
Till we've nothing left to pay

The river goes where the current flows
The light we must destroy
Events conspire to set afire
The methods we employ

These dead men walk on water
Cold blood runs through their veins
The angry river rises
As we step into the rain

These photographs mean nothing
To the poison that they take
The angry river rises
As we step into the rain

Ojos oscuros, tristes ¿tristes como el futuro?

En los ojos de la gente aun habita una reminiscencia, en el centro hay una perversa oscuridad, una insustancialidad que no dice nada y en torno a ella se fragmentan los píxeles de nosotros mismos, nuestra blancura, y el color único de nuestros ojos pero en el centro del todo en la raiz, nos falta aún, nos falta... Los dioses en mi mitología no tendrían en los ojos esa continua negrura presidiendo su centro, serían en definitiva, todo, algo.

 Eso es lo que nos diferencia de los animales. En mi perro no veo a nadie que no haya clasificado yo. No hay nada, los preciosos y terribles ojos oscuros de titan me recuerdan a la nada mas absoluta reflejada en sus ojos, no sabe quien es, no es.

De lo grande y su efecto en lo pequeño.

Me he sentado en la noche a mirar la oscuridad enfermiza que inunda todos los rincones del universo, me he sentado tantas veces, mirando esa lucha existencial entre la luz y la oscuridad. Buscando las razones, me amarga la razón. Y a primera vista la oscuridad es tan infinitamente mayor, tan abrumadoramente superior, la oscuridad... Las cosas que pasan en el universo tienen una consecuencia inevitable en el mundo. Mirando a las estrellas creo entender algo que tiene que ver con la física, entiendo el terrible efecto de lo grande sobre lo pequeño. Es decir, todas las galaxias, planetas, soles, toda la oscuridad tiene, para mi, un irremediable efecto sobre nosotros. Y en el fondo me da miedo, porque es la antesala de un determinismo mayor.

Por eso me amarga en la noche, encontrar tan poca luz como la debe haber en nosotros. Tan pocas estrellas para tanta negrura infinita. Por eso escuchando esta conversación me siento tan identificado.


A-Bueno no quiero ser un aguafiestas, pero para mi que la oscuridad tiene ganado mucho mas territorio.
B-Si, tienes razón sobre eso.
-
-
B-Volviendo con lo de antes, al principio, solo había oscuridad, si me preguntaras, diría que la luz esta ganando.

Después de tanta incertidumbre, de tanto maldito nihilismo, este final me reconforta. Me reconforta porque es verdad, la oscuridad lo era todo. Ahora al menos, hay algo de esperanza. Ahora hay estrellas naciendo, mundos creándose, ahora hay todo un conglomerado de posibilidades para curarte la certeza de esa oscuridad infinita.

No es solo una perspectiva idealista, no es un posicionamiento positivo frente al realismo nefasto o nefastista. Ahora hay algo, no es una reacción es una evolución de mi, de uno de los personajes que busco, soy y a veces interpreto. Es la evolución de una idea el hecho de entender que, al principio no había nada y ahora si, las cosas no deben ser tan malas si surgimos en la densa nada existencial.

La teoría M

``Es como en este universo procesamos el tiempo linealmente hacia adelante pero fuera de nuestro espacio tiempo, el tiempo no existiría y desde ese punto de vista si nos fuera posible hariamos que nuestro espacio tiempo sería aplanado. Como una escultura discreta con la materia en una superposicion, todos los lugares que halla ocupado. Nuestra percepción trazando circulos por nuestra vida como coches en un circuito. Todo cuanto hay fuera de nuestra dimension es la eternidad, la eterndidad que nos mira desde o alto, aunque para nosotros es una esfera, para ellos, es un círculo.``

En la eternidad es donde no existe el tiempo. Nada puede crecer. Nada puede ser. Nada cambia. Así que la muerte creó el tiempo para crecer las cosas que mataría. Y uno vuelve a nacer, pero a la misma vida en la que uno siempre ha nacido. ¿Cuántas veces hemos tenido esta conversación? Quién sabe. No puedes recordar tus vidas. Y ese es el terrible y secreto destino de la vida. Estás atrapado en la pesadilla en la que sigues despierto”

Vashti Bunyan

Travelling north, travelling north to find you

Train wheels beating, the wind in my eyes
Don't even know what I'll say when I find you
Call out your name love, don't be surprised

It's so many miles and so long since I've met you
Don't even know what I'll find when I get to you
But suddenly now I know where I belong
It's many hundred miles and it won't be long
It won't be long, it won't be long, it won't be long

Nothing at all in my head to say to you
Only the beat of the train I'm on
Nothing I've learnt all my life on the way to you
Only our love that's over and gone

It's so many miles and so long since I've met you

Don't even know what I'll find when I get to you

But suddenly now I know where I belong

It's many hundred miles and it won't be

El norte es para mi el tiempo, viajo al futuro para encontrar a quien quiera que deba encontrar y no se lo que dire cuando te encuentre. El norte es mi vejez, hacia la que voy sin remedio en este tren. Y derepente se a donde pertenezco.

Taberneros, Nacho Vegas.

Mirando el Monduber.